reminiscencia

Que Deus nos proteja do amor

2012-02-06T18:46:00.002-02:00

Revirando o acervo de textos de Luiz Pondé para a Folha, encontrei esta pérola. Que Deus nos livre!

Seguindo o rastro da filosofia escandinava da angústia, deixando a Dinamarca e indo em direção à Suécia, encontro a atmosfera do grande cineasta Ingmar Bergman (1918-2007) em sua ilha de Faro.

Paisagem desolada e fria, cenário de alguns dos seus grandes filmes, Faro é o mundo ideal para a geografia bergmaniana da alma, geografia esta que fala das experiências do abandono, do amor traído, da tortura causada por um Deus silencioso, e do pavor do nada que nos habita dissolvendo nossas esperanças.

Entre os seus filmes rodados em Faro, um -para o qual ele "apenas" fez o roteiro e Liv Ullmann, uma de suas esposas e maiores atrizes, dirigiu- é excepcionalmente contundente. "Infiel", feito em 2000, é uma pérola da tradição dos filmes sobre o amor que devasta a vida com a força de uma tempestade vulcânica.

A estética bergmaniana da devastação da alma pelo afeto se realiza no filme não só pela presença de sua repetida insistência em expor nossos maiores demônios mas também pela delicadeza no tratamento de um desses demônios, a paixão imprevista, que assola nossa vida e a destrói, esmagando-a sob o peso da irresistível beleza do amor romântico.

Marianne é uma bela atriz, casada com o bem-sucedido maestro Markus. O casamento deles é muito feliz, com amor, uma filha linda e doce, e sexo em abundância, dados importantes para excluirmos o senso comum que crê que a infidelidade por paixão só assola casamentos já arruinados.

Se assim fosse, casais que se amam estariam a salvo, e a infidelidade por paixão romântica não seria uma tragédia, mas sim uma ciência matemática e, portanto, previsível.

O terceiro elemento é David (o amante), diretor de teatro, amigo íntimo do casal, que carrega elementos autobiográficos do próprio Bergman (sua crueldade com as mulheres, seu caráter furioso, sua insegurança afetiva, sua tendência autodestrutiva).

O triângulo repete a "receita" medieval clássica de destruição da vida pela paixão amorosa: a mulher que se apaixona perdidamente pelo melhor amigo do marido.

Tudo começa por acaso. Marianne e David se viam como irmãos. Uma noite, dormindo na mesma cama, já que se viam como irmãos (não vou entrar em detalhes de por que dormem nessa ocasião na mesma cama), Marianne desperta no meio da noite e "o vê pela primeira vez", enquanto ele dorme.

Na sequência, eles se encontram numa galeria de arte, e num beijo impulsivo, a vida deles, do amigo e marido dela, Markus, e da pequena filha, Isabella, mergulha no abismo. A cegueira é de fato a melhor metáfora sensorial para o amor que os enlaçará num destino impiedoso, mas belo.

Como diz o maravilhoso escritor francês Bernanos, "o acaso é feito à nossa semelhança". O sentido dado pelos medievais à paixão romântica é exatamente este: uma doença que nos acomete ao acaso e nos deixa obcecado pela beleza do ser amado, levando-nos à destruição.

A paixão se impõe por sua própria natureza deliciosa e por isso mesmo impiedosa, e não porque ela signifique algo além de si mesma. Quem busca na doença do amor algo além dele mesmo vaga por uma casa vazia. O roteiro de Bergman e a direção de Liv Ullmann capturam exatamente essa falta de sentido da paixão romântica, a não ser a própria escravidão maravilhosa a ela.

Marianne, contra si mesma, perde o controle da própria vida e arrasta consigo "um mundo inteiro".

Sua vida, antes bela e bem disposta entre os elementos que ordenam o cotidiano (amor, sexo, trabalho feliz e bem-sucedido, bens materiais abundantes, mas não excessivos, desenhando o equilíbrio entre desejos e necessidades visíveis), é destroçada contra sua crescente dependência da presença física de David em seu cotidiano, dissolvendo a ordem bela que dispunha sua vida para a felicidade e harmonia entre seus desejos e necessidades invisíveis.

Quanto maior o amor, maior a indiferença para com suas vítimas. Num momento de grande agonia, descrevendo o que sente, Marianne diz que "David cresce dentro dela e de sua vida como um tumor que tudo invade".

Que Deus nos proteja do amor.

Caipirinhas

2011-07-14T13:29:00.001-03:00

DSC02679, upload feito originalmente por aianafreitas.

Amor acaba antes da 'crise dos sete anos', dizem estudos

2011-06-27T11:38:00.001-03:00

GUILHERME GENESTRETI - DE SÃO PAULO

Quanto tempo passa entre a troca encantada de olhares e o momento que você repara nos defeitos do seu amor? Para o senso comum, a prova de fogo vem na "crise dos sete anos". Uma expressão popular nos Estados Unidos diz que após esse tempo, a coceirinha, a "seven year itch", começa a incomodar o casal.

Já um psicólogo evolucionista chutaria que o prazo de validade do amor gira em torno de quatro anos -o suficiente para que o homem ajude a mulher a cuidar da criança, até que essa esteja apta a seguir por conta própria na tribo nômade.

Mas um levantamento feito em cerca de 10 mil residências nos EUA pela Universidade de Wisconsin encontrou um tempo de duração ainda menor do amor: três anos.

É o mesmo tempo apontado em estudo patrocinado pelo estúdio Warner Brothers, feito com 2.000 adultos no Reino Unido. Foram comparados casais em relações curtas (menos de três anos) e longas (mais de três). No primeiro grupo, 52% afirmaram gostar das relações sexuais. No segundo, apenas 16%.

É claro que, nesses estudos, amor e paixão foram considerados sinônimos.

"Paixão eterna só existe na ficção", afirma o psicólogo Bernardo Jablonksi, autor de "Até Que a Vida Nos Separe: A Crise do Casamento Contemporâneo" (Ed. Agir).

"Na paixão você sofre, para de comer, não dorme. Não tem como durar muito", afirma o autor, que já passou por diversas separações.

O psiquiatra Luiz Cuschnir, do Instituto de Psiquiatria de São Paulo, acha que as pessoas deveriam dizer "eu te amo agora", porque dizer "eu te amo muito" dá a ideia de que o compromisso não vai acabar.

O psicólogo Aílton Amélio concorda. "Amor pode terminar em um dia, porque ele depende dos fatos para ser nutrido. É como andar de motocicleta: se parar, cai", compara o psicólogo.

Há quatro anos, a carioca Beatriz Piffer, 27, namorava, mas conheceu um rapaz numa festa. Passaram a noite conversando, ele contou que era cineasta, ela disse que cursava filosofia.

Apesar da atração mútua, não trocaram telefones. E também não perguntaram o sobrenome um do outro.

"Fui para casa triste, pensando que nunca mais ia vê-lo. Passei os oito meses seguintes à procura dele".

Viveu dias de detetive amadora: rememorou os detalhes da conversa, montou pastas no computador para juntar pistas até descobrir o e-mail dele. Aí forjou um encontro casual. Deu certo: começaram a namorar já no dia do reencontro.

"Eu tinha a certeza de que tinha encontrado o homem da minha vida. Ele achou que era coisa do destino".

O namoro terminou quatro anos depois. "Ele viajava muito", diz Beatriz.

Hoje eles ainda saem, mas para tomar café juntos.

"O amor não acabou, só a relação é que mudou. O modelo que todo mundo espera não existe."

OUTRA COISA

A atuária Luiza Ferreira, 28, de Brasília, trabalha com números, mas não sabe quantificar quanto dura o amor. Só sabe que o sentimento é passageiro. "Meus pais se separaram quando eu era pequena", explica.

Seu namoro mais curto, lembra, durou um ano, e o mais longo, cinco.

"Tem muito casal que vive junto, mas sem amor, só pelo carinho. Com o tempo, amor vira outra coisa."

O supervisor mecânico Fernando Vicente, 50, e a professora Sílvia, 45, estão casados há 26 anos. Dizem nunca ter passado por uma crise.

"Se ela não é minha alma gêmea, é a mais próxima disso", diz Vicente. Mais da metade dos amigos deles já se separaram, acrescenta.

MONOGAMIA SERIADA

O cineasta Roberto Moreira, 50, diz que o amor pode ser eterno, "mas a probabilidade é pequena."

Para ele, relacionamento que dure mais de dez anos é um "sucesso".

Moreira lançou em 2009 o filme "Quanto Dura o Amor?", que narra a busca melancólica de uma atriz, uma advogada e um escritor por um amor que dure.

"Talvez o melhor título fosse 'Quanto Dura a Paixão?', porque o amor só vem quando o outro deixa de ser uma projeção sua", afirma.

No filme, os amores são tão efêmeros quanto as relações na cidade. "O final é pessimista, mas mostra que muitas pessoas podem crescer com o amor", diz Moreira.

Professora de ciência política da Universidade Federal de Minas Gerais e autora de "Reinvenções do Vínculo Amoroso" (Ed. UFMG), Marlise Matos não despreza a dimensão biológica --e mais efêmera-- do amor. Mas se concentra na dimensão que é pura construção social. "O amor pós-moderno é a possibilidade de dissolução."

O psicanalista Francisco Daudt, colunista da Folha, diz que vivemos um tempo de "monogamia seriada".

"É poligamia disfarçada. Cumprimos o papel de polígamos, mas com uma pessoa de cada vez."

Ele tem perguntado a seus pacientes se se imaginam casados com a mesma pessoa daqui a 20 anos.

"A negativa é frequente. Estamos menos hipócritas."

Verbum Testimonii: TRISTEZA

2011-06-22T12:52:00.000-03:00

Verbum Testimonii: TRISTEZA: "“Melhor é a mágoa do que o riso, porque com a tristeza do rosto se faz melhor o coração”. (Eclesiastes 7:3) Sempre quis entender melhor es..."

Por que acaba um casal? - CONTARDO CALLIGARIS

2011-06-16T10:00:00.001-03:00

Nossa cultura romanceia o namoro, mas imagina o casamento como se fosse uma "tumba do amor"
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NO DOMINGO passado, Dia dos Namorados, um amigo mandou flores para sua mulher com este bilhete: "Posso ser seu namorado ou continuo sendo apenas seu marido?".
A frase foi bem recebida. É que, para nós, "namorado e namorada" pode ser muito mais do que "marido e mulher". Em regra, nossa cultura romanceia o namoro, mas imagina o casamento como uma tragicômica "tumba do amor".

Na última sexta, na Academia de Ideias de Belo Horizonte, durante um bate-papo com João Gabriel de Lima sobre meu último livro, ao falar de amor e casais, eu propus o seguinte: 1) todos tendemos a amarelar diante de nosso próprio desejo; 2) o casamento nos permite acusar alguém de nossa própria covardia -assim: eu quero fazer isso ou aquilo, mas tenho preguiça e medo; por sorte, agora que me casei, posso dizer que desisto porque assim quer minha parceira; 3) um casal, para valer a pena, não deveria servir para justificar as desistências de nenhum de seus membros; ao contrário, ele deveria potencializar os sonhos e os desejos de cada um dos dois.
Uma mulher me lembrou, com razão, que até esse tal casal que vale a pena pode acabar. E perguntou: por quê?

Existe uma sabedoria popular resignada sobre a duração de um casal. Os sentimentos do namoro viveriam, no casamento, uma decadência progressiva inelutável. E os casais continuariam unidos mais por inércia do que por gosto.

Alguns dizem que a rotina e a proximidade desgastam os sentimentos. Ou seja, o apaixonamento sempre é fruto de alguma idealização, e de perto ninguém parece ideal por muito tempo. Será que o remédio seria manter a distância para não enxergar as falhas do outro?

Respondo: amar não significa não enxergar os defeitos do outro, mas achar graça neles. Uma amiga perde um celular por semana; ela sabe que uma relação amorosa está acabando no dia em que seu homem, em vez de achar graça na sua desatenção, irrita-se com seu descuido.

Outros acusam o tédio. A novidade (valor mor da modernidade industrial) seria o ingrediente essencial (e, por definição, efêmero) do casal feliz. Ou seja, felizes são só os recém-casados.

Respondo: todos nós, neuróticos, amamos a repetição e a praticamos com afinco. A rotina, portanto, não deveria nos afastar do amor.

Volto, portanto, à pergunta: por que um casal acaba? Levantei a questão no Twitter, e @M_Angela_ Jesus me escreveu que, segundo Anaïs Nin, os casais não morrem nunca de morte natural, mas por falta de cuidados, de atenções e de esforços.

A citação me levou a pensar nos meus próprios casamentos fracassados; não cheguei a resultado algum, salvo o fato de que não deveríamos chamar necessariamente de fracasso um amor que acaba; erigir a duração em valor é uma ideia perigosa, que pode transformar separações bem-vindas e necessárias em processos laboriosos e infinitos.
No meio dessas reflexões, no domingo, fui assistir a "Namorados para Sempre", de Derek Cianfrance, que me tocou fundo, por ser justamente a história de um amor que não é mais possível. Isso, sem que os protagonistas consigam saber por que "não dá mais": nenhum deles é o vilão da crise, e nenhum deles é capaz de dizer o que está errado e deveria mudar para que o casal tivesse uma chance.

A julgar pela idade aparente da filha, o casal do filme dura há mais ou menos cinco anos. Em cinco anos, os namorados que, no primeiro encontro, haviam dançado e cantado na rua, cheios de alegria e de encantamento, transformaram-se num casal de estranhos que se encaram antes de se enxergar.

O que aconteceu? Não há resposta. Essa é a força do filme, que acua cada espectador a se perguntar o que foi que aconteceu a cada vez que ele ou ela amou, e o amor se perdeu.

Não é preciso que haja discordância brutal, traição ou desamor para que um casal se perca. Claro, é sempre possível racionalizar e apontar causas: no caso do filme, ao longo dos cinco anos, talvez ela tenha "crescido" profissionalmente (como se diz) e alimente agora ambições que ele não pode compartilhar porque, para ele, o casamento e a filha continuam sendo as únicas coisas que importam. Pode ser.

Mas talvez o fim de um amor seja um fenômeno tão misterioso quanto o apaixonamento. Talvez existam duas mágicas opostas, igualmente incontroláveis, uma que faz e outra que desfaz.

O sentido da vida

2011-05-17T09:56:00.001-03:00

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Tentamos dar um significado diferente à nossa existência do que é ditado pela natureza humana
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Do ponto de vista da mãe natureza, já nascemos com o sentido da vida, embutido em nossos softwares cerebrais, completamente pronto.
Dizem os genes masculinos aos seus portadores: "Procrie com o maior número de mulheres possível, escolhendo as mais belas, dóceis, inteligentes e atenciosas com as crias.

Dê alguma atenção e ajuda a elas para que suas crias não sejam prejudicadas, mas nada que o impeça de partir para a próxima.

De preferência, tenha um harém bem cuidado por eunucos (você não vai querer criar filhos de outros, claro) e vá incorporando novas mulheres pelos mesmos critérios.
Para isso, você precisa se preparar: torne-se belo, forte, alto, inteligente, mas, sobretudo, rico e poderoso. Lidere guerras que possam tomar do inimigo suas posses e mulheres, pois isso o enriquecerá e encherá seu harém (um sultão do século 19 teve 840 filhos, um exemplo de homem comandado por seus genes).

Se a política do país o obrigar à monogamia, drible-a sendo um polígamo seriado: você tem dinheiro para sustentar oito ex-esposas e suas crias e você tem tempo para isso, já que os homens não envelhecem.

Podem seguir acumulando dinheiro e poder e são férteis até a morte".

Dizem os genes femininos às suas portadoras: "Procrie o mais que puder com os homens mais belos, fortes, inteligentes, agressivos, mas, sobretudo, ricos e poderosos. Se possível, case-se com um deles e cuide para que ele a prestigie e dê garantias de provimento para você e suas crias, pelo maior tempo possível.

Se você não conseguir um 'topo de linha', pode se casar com um 'mais ou menos': você pode se oferecer e procriar com o patrão dele, sem que ele saiba, e colher genes poderosos para suas crias, desde que a aparência delas não seja testemunha da sua traição. Prepare-se: comece cedo. Você não tem muito tempo, e juventude é seu maior cacife.

Procure ser bela e parecer recatada: isso aumenta seu preço de compra e ilude o homem com presumida fidelidade. Não conseguindo ser bela, você pode ser oferecida, mas procure parecer bela, usando todos os expedientes ao seu alcance.

O mesmo vale para a juventude (velhas nunca foram símbolos sexuais). Malhação, plástica e pintar cabelos servem para isso. Cuide das crias. São raros os homens que se preocupam com isso".

É, a natureza é cínica e cruel para atingir seus objetivos. A ponto de os biólogos dizerem que a galinha é uma máquina inventada pelo ovo para fazer outros ovos.
Mas nós somos um bicho que pensa, que deseja ética, que filosofa e que, portanto, busca um sentido na vida diferente daquele dos genes.

Isso resultou em inúmeros "sentidos da vida" criados por nós. Mas meu objetivo era falar do que ninguém fala: da natureza humana, essa força poderosa que carregamos sem saber.

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FRANCISCO DAUDT

Nem marido, nem namorado

2011-01-13T17:30:00.000-02:00

Apesar de tantas mudanças, ainda faltam bons nomes para definir os novos formatos de relacionamento amoroso

MUITAS mulheres dizem que não sabem como definir o homem com quem estão tendo uma relação afetiva e sexual.

Algumas moram junto, mas não são casadas legalmente. Outras moram sozinhas, mas têm um compromisso estável. Outras ainda moram no mesmo apartamento, mas cada um tem seu quarto, banheiro, computador, telefone, televisão etc.

Elas dizem que não gostam de chamá-los de "marido", porque indicaria um nível de compromisso que não assumiram. Acham a palavra "namorado" pior ainda, consideram esquisito dizer que estão namorando depois de certa idade. "Namorido" (mistura de namorado e marido) dizem, é ridículo, apesar de o termo estar na moda em alguns meios.

Uma psicóloga de 47 anos diz: "Estou com uma pessoa há mais de dez anos. Eu acho estranho dizer que é meu "marido", porque não moramos juntos. "Namorado" é coisa para adolescente. "Companheiro" parece que sou do Partido Comunista. "Parceiro" parece que ele é meu sócio num negócio. Ele diz para todo mundo: esta é a minha mulher. Adoraria fazer como ele e dizer, apenas, 'este é o meu homem'".

Apesar de décadas de mudanças nas relações de gênero, nas famílias e nos casamentos, não foi inventado um bom nome para definir os homens e as mulheres que vivem novas conjugalidades.

O fato de não existir um nome indica que essas relações não são plenamente reconhecidas socialmente. Daí a necessidade de homens e mulheres usarem velhas definições, talvez como forma de tornar os novos arranjos conjugais mais legítimos, reconhecidos ou seguros.

Trata-se de um problema de classificação. Não conseguimos nomear adequadamente novas formas de compromisso amoroso sem recorrer a categorias anacrônicas, que estão muito longe de serem adequadas.

Uma antropóloga de 50 anos diz que o Facebook está mais antenado com os relacionamentos atuais. "Lá tem como opções: solteira, em um relacionamento sério, em um noivado, casada, em um relacionamento enrolado, amizade colorida, viúva, separada, divorciada. Eu me classifico como tendo um relacionamento sério. Mas na vida real como posso apresentá-lo aos meus amigos? Este é fulano, o meu relacionamento sério?"

Caros leitores e leitoras, alguma sugestão? Enviem suas ideias para o meu e-mail e, quem sabe, conseguimos descobrir uma definição mais satisfatória para as novas formas de conjugalidade. Mas, por favor, nada de namorido!

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MIRIAN GOLDENBERG, antropóloga e professora da Universidade Federal do Rio de Janeiro, é autora de "Intimidade" (Record)

Te Quiero: o más enigmático del español

2010-09-03T17:04:00.002-03:00

Te quiero. Esta sea quizás la frase más ambigua del idioma español. No significa "te amo", pero no deja de significarlo y es mucho más que un simple "me gustas". El "te quiero" la verdad es una declaración de amor disfrazada que, dependiendo de cómo reacciona el otro, se puede vestir de otros matices. Sí que significa "te amo", sí que significa "me gustas", pero esto sólo lo sabe quien lo entona...

Además, hay desdoblamientos aún más confusos. Un "te quiero mucho", por ejemplo, no tiene tono sexual, es de hecho decir "me gustas mucho", "tengo afecto por ti" y está bastante utilizado entre amigos, sin la conotación de entre amantes. A una extranjera, y les digo en causa propia, todo esto me aturde sobremanera. Cuantas veces ya desistí de entender si un "te quiero" escondía un "te amo" o si un "te quiero mucho" tenía puntos suspensivos. Lo que a mí me queda es el sentimiento siempre bueno, cualquiera la expresión.

Muchas veces he visto una mirada "te amo" en un "te quiero". Es de lo más enigmático y tiene mucho que ver con la naturaleza misma de quien habla español. Esto de endurecerse sin perder la ternura es cosa del Che, que de tierno no tenía una cana. El corazón español es duro y punto. Lleno de orgullo y del sufrimiento consecuente. No sabe despilfarrarse, así que se viste de generosidad. Cuando ama, un español no lo dice a menudo, pero te da su corazón en forma del tiempo que te dedica a ti. Esto sí es cierto. Por eso, camuflará sus "te amos".

Otro punto interesante es que, si bien sean sinónimos, "te quiero" y "te amo" se direccionan a distintas partes del cuerpo. El segundo es etéreo, divino, de por vida, se origina en el corazón. El primero... Bueno, fíjate en los ojos de quien te diga "te quiero" y me entenderás. No está destinado al romance, el reto es uno solo y no deja de estar bien por eso (el ego siempre lo agradece). "Te quiero" tiene fuego, furor y suena como un trueno a los oídos. La piel reacciona inmediatamente, el corazón late intimidado. "Te quiero" es de fieras, "te amo", de ángeles.

¿Cuál prefiero? No sé, ¿hay que elegir? Yo misma, con esta puntita de mala sangre, ya he dicho "te quiero" cuando quería decir "te amo" y logré mi intento. Creo que depende del momento y por eso resulta tan bueno el juego. Entre dulces "te amos" y "te quieros" calentones, me quedo con los dos. Nos les faltará lugar dentro de mí.

100% - Vida sem abusos e desperdícios não vale a pena

2010-07-12T10:12:00.003-03:00

Atenção, pecadores e viciados em sexo, comida, bebida, dinheiro e poder: vocês estão ultrapassados. Há uma nova ganância no ar: a mania de qualidade de vida e saúde total. Esta ganância é o que o jornal "Le Monde Diplomatique" já chamava de "la grande santé" ("a grande saúde") nos anos 90. A mania de ter a saúde como fim último da vida.

Acho isso antes de tudo brega, mas há consequências mais sérias que um simples juízo estético para esta nova forma de ganância. Consequências morais, políticas e jurídicas: o controle científico da vida.

Agora esses fanáticos estão a ponto de demonizar o açúcar, a gordura e o sódio. Querem fotos de gente morrendo de diabetes no saco de açúcar ou de ataque cardíaco nas churrascarias. O clero fascista da saúde não para de botar para fora sua alma azeda.

Mas, como assim, ganância? Sim, esta ganância significa o seguinte: quero tirar do meu corpo o máximo que ele pode me dar. Inevitavelmente fico com cara de monstro narcisista quando dedico minha vida à saúde total. Sempre sinto um certo ar de ridículo nesses pais que obrigam seus filhos a comer apenas rúcula com pepinos e cenoura desde a infância.

Suspeito que os "purinhos", no fundo, se deliciam quando veem fumantes morrerem de câncer ou carnívoros morrerem do coração. Sentem-se protegidos da morte porque vivem como "pombinhos da saúde". São medrosos. A vida é desperdício, e ganancioso não gosta disso.

No caso da morte, probabilidade é como gravidade: 100% de certeza. Logo, a luta contra a morte é uma batalha perdida, nunca uma vitória definitiva.

Se você não morrer de acidentes (carro, avião, atropelamentos, assaltos, homicídios) ou de epidemias (tipo pestes) ou por endemias (tipo doença de chagas), ou de doença metabólica (tipo diabetes) ou de doenças cardiovasculares (tipo AVC ou acidente cardiovascular e ataque cardíaco), você sempre morrerá de câncer.

Claro, ainda temos contra (ou a favor) a tal herança genética. Você passa a vida comendo rúcula e morre de AVC porque suas "veias" não valem nada. Que pena, passou uma vida comendo comida sem graça e morreu na praia. E vai gastar dinheiro com hospital do mesmo jeito, ou, talvez, mais ainda. Sorry.

Logo, caro vegetariano, escapando de doenças cardiovasculares porque você evitou (religiosamente) gorduras supostamente desnecessárias, você pode simplesmente morrer de câncer porque deu azar com o pai que teve ou porque, no fim, tudo vira câncer, não sabia?

Um dia, esses maníacos da saúde total desejarão processar os pais por terem deixado que eles comessem coxinhas e brigadeiros quando eram crianças ou porque simplesmente tinham maus genes em seus gametas.

Sinceramente, não estou convencido de que viver anos demais seja muito vantajoso. Sem "abusar" da comida, da bebida, do tabaco, do sexo, das horas mal dormidas, não vale a pena viver muitos anos.

A menos que eu queira ser uma "freira feia sem Deus", o que nada tem a ver com freiras de verdade, uso aqui apenas a imagem estereotipada que temos das freiras como seres chatos, opressores e feios , ou seja, uma pessoa limpinha, azeda e repressora.

Como diz meu filho médico de 27 anos, "nunca houve uma geração tão sem graça como esta, obcecada por viver muito". Eu, pessoalmente, comparo esta geração de pessoas obcecadas pela saúde àqueles personagens de propaganda de pasta de dentes: com dentes branquinhos, cabelos bem penteados e com cara de bolha (ou "coxinha", como se diz por aí).

Dei muita risada quando soube que alguns cientistas estavam relacionando câncer de boca à prática frequente de sexo oral. Será que sexo oral dá cárie também? Terá a vida sentido sem sexo oral? Fazer ou não fazer, eis a questão!

Essa ciência horrorosa da saúde total deverá logo descobrir que sexo oral faz mal, e aí, meu caro "pombinho da saúde", como você vai fazer para viver sendo perseguido pela saúde pública? Talvez, ao final, não seja muito problema para você, porque quem é muito limpinho não deve gostar mesmo dessa sujeira que é trocar fluidos e gostos por aí.

Luiz Felipe Pondé - 12/07/2010

Resumo

2010-07-09T18:42:00.002-03:00

"Resumindo,
digamos que oscilamos
entre alegria e tristeza
quase como dizer
entre o céu e a terra
ainda que o céu de agora e o de sempre

as idéias vão se tornando sólidas
sensações primárias
palavras ainda em rascunho
corações que batem como máquinas
serão nossos ou de outros?
este choro de inverno não é igual
ao suor do verão

a dor é um preço/não sabemos
o custo inalcançável da sabedoria

pensamos e pensamos duramente
e uma paixão estranha nos invade
cada vez mais tenaz
mas mais triste

resumindo,
não somos o que fomos
nem menos do que fomos
temos uma desordem na alma
mas vale a apena sustentá-la
com as mãos/ com os olhos/ a memória

tentemos pelo menos nos enganar
como se o bom amor
fosse a vida."

Mario Benedetti, último livro de poemas escrito antes de morrer, em 2009.

Dia dos desnamorados

2010-06-08T10:38:00.002-03:00

A palavra não existe, mas existem as pessoas que se encaixam nela. Desnamorar é fazer os movimentos contrários aos que fazemos para namorar. É um processo, um desenrolar- se, um movimento para acrescentar a cada dia uma pedra na construção de uma barreira — sim, o desnamoro é uma construção.

Se namorar é a desconstrução do outro, no sentido de desmontar defesas pouco a pouco, descobrir e desativar resistências, abalar certezas e hábitos, desconectar antigas cumplicidades, minar a independência, desnamorar é uma construção. De um muro, ou de uma torre.

Muro é boa imagem, porque separa, põe limites, marca território. Torre talvez seja ainda melhor, mais completa, porque isola e coloca no alto, torna mais difícil alcançar quem desnamora.

Para desnamorar, é fundamental a colaboração entre os parceiros, ainda que de um lado a ajuda possa ser involuntária ou passiva. É preciso desleixo, descuido, falta, decepção. Entre os movimentos contrários aos que os parceiros fizeram para namorar, os mais importantes são os contrários à sedução. Nem precisa ter pressa, é ir parando aos poucos de seduzir.

Muitas vezes o casal não sabe que está desnamorando, é mais certo dizer que um deles não sabe, mas pode acontecer de os dois não saberem.

Um namoro é sustentado por pequenas ações charmosas; ao contrário, gestos pequenos de indiferença arquitetam o desnamoro. Beijinhos, presentinhos, bombons de cereja, mensagens no celular, declarações, essas coisas do namoro vão sumindo aos poucos.

Nada daquelas atenções mínimas que pareciam loucuras, como sair do carro no meio do trânsito só para dar mais um beijinho, telefonar de madrugada porque bateu uma saudade, levar um osso no aniversário da cachorrinha, nada disso, e muito menos as grandes maluquices de apaixonado, como jogar pétalas de rosas vermelhas de um helicóptero em cima dela, da casa dela, do quarteirão...

É preciso não ter explicações para certas ausências, ou então explicar pela metade, ou mesmo inventar desculpas esfarrapadas só para levantar suspeitas e piorar o clima.

Não reparar no novo corte de cabelo, nas unhas pintadas, na virilha depilada, nos quilos a menos conseguidos com tanto esforço e renúncia, na redução da barriga de cerveja, no tempo dedicado ao futebol, na palavra amor jogada no meio da conversa banal.

É dizer “não tenho” quando falta um dinheiro. Numa balada ou no barzinho, ficar olhando em volta, em vez de ter os olhos grudados como em outros tempos. É o aflorar da rispidez no lugar da gentileza, o não ouvir ou fazer que não ouviu, o bater de portas, o pisar duro, o conversar de perfil, o jantar só, o silêncio no carro, o não deixar bilhetinho, o não procurar, o dormir antes da chegada do outro.

Não ter tempo para ver aquele filme de que todos estão falando. Isolar-se no almoço de domingo na casa da mãe ou da sogra. Não perguntar “quem está ganhando?” ao passar pela sala na hora do futebol, não que interesse, mas como uma forma de dizer “olá, você”.

Os que têm filhos ou netos vão se acostumando aos poucos com o desnamoro, porque, ah, tanta coisa para fazer, encontram tantas compensações afetivas com os filhos — e contentam-se, deixam-se levar para esse lado, mesmo quando sabem que é amor de outra qualidade.

Uma coisa que não tem importância para os desnamorados é não ganhar presente no Dia dos Namorados.

Por Ivan Angelo | 09/06/2010

Oração para um dia como hoje

2010-05-30T13:40:00.004-03:00

Senhor,
Protegei as nossas dúvidas, porque a dúvida é uma maneira de oração. É ela que nos faz crescer, porque nos obriga a olhar sem medo para as muitas respostas de uma mesma pergunta. E para que isso seja possível,

Senhor,
Protegei as nossas decisões, porque a decisão é uma maneira de oração. Dai-nos coragem para, depois da dúvida, sermos capazes de escolher entre um caminho e outro. Que o nosso 'sim' seja 'sim', e o nosso 'não' seja sempre um 'não'. Que uma vez escolhido o caminho, jamais olhemos para trás nem deixemos que nossa alma seja roída pelo remorso. E, para que isso seja possível,

Senhor,
Protegei as nossas ações, porque a ação é uma maneira de oração. Fazei com que o pão nosso de cada dia seja fruto do melhor que levamos dentro de nós. Que possamos, por meio do trabalho e da ação, compartilhar um pouco do amor que recebemos. E, para que isso seja possível,

Senhor,
Proteja os nossos sonhos, porque o sonho é uma maneira de oração. Fazei com que, independentemente de nossa idade ou de nossas circunstâncias, sejamos capazes de manter acesa no coração a chama sagrada da esperança. E, para que isso seja possível,

Senhor,
Dai-nos sempre entusiasmo, porque o entusiasmo é uma maneira de oração. É ele que nos liga ao céu e à Terra, aos homens e às crianças, e nos diz que o desejo é importante e merece o nosso esforço. É ele que nos afirma que tudo é possível, desde que estejamos comprometidos com o que fazemos. E, para que isso seja possível,

Senhor,
Protegei-nos, porque a vida é a única maneira que temos de manifestar o Teu milagre. Que a terra continue transformando a semente em trigo, e nós continuemos transformando o trigo em pão. E isso só é possível se tivermos amor - portanto, nunca nos deixe em solidão.

Dai-nos, sempre a Tua companhia, e a companhia de homens e mulheres que têm dúvida, agem, sonham, se entusiasmam e vivem e agem como se cada dia fosse totalmente dedicado à Tua Glória.

Amém.

Antigas Namoradas

2010-05-23T20:53:00.002-03:00

Qual é o encanto das antigas namoradas? Temei, esposas, noivas, amantes, pretendentes, temei o mistério das antigas namoradas. Temei seu assédio volátil, sua presença incorpórea, seus apelos inaudíveis, seus dedos pianíssimos, seus pés passarinhos. E consolai-vos, pois sois vós mesmas antigas namoradas de algum marido, noivo, amante — hoje de outra.

Por que não se esquece uma antiga namorada? O cérebro, que apaga tantas coisas de que gostaríamos de nos lembrar, ou que as mantém no fundo de um quartinho escuro, traz para a luz uma ou outra antiga namorada e dá-lhe um banho de sol.
As antigas namoradas vão conosco ao cinema, deitam-se ao nosso lado na areia da praia, visitam amigos que visitamos. Preferem nossos momentos de solidão, mas não se importam com presenças.

O curioso é que nem todas foram boas namoradas, e isso não as impede de pretensiosamente encontrar espaço entre as benfazejas. Como se o tempo fosse desbastando a pessoa real, depurando-a, e acabasse por deixá-la enxuta, encaixada nesse conceito simples: ex-namorada. E como tal terá dado ao namorado, a seu tempo, o que é da essência das namoradas. Porque a má namorada não é como a bruxa dos contos de fada, que é sempre má, ou como a vilã de telenovela. Teve seus bons momentos, ou não seria namorada, tenha feito o que tiver feito por defeito. As falhas passadas já não a impedem de ir chegando, simplesmente porque é, como as outras, uma antiga namorada.

Podemos até passar por uma antiga namorada na rua e não a reconhecer. O tempo delas não é o de hoje. Seu momento foi fixado em algum lugar do passado, quando a beleza do olhar, do sorriso, da voz, do gesto, do ato nos emocionou e gravou imagens que voltam em flashback. Um dos prováveis encantos das antigas namoradas é que o tempo não as destrói, antes conserva e recupera. Adoça.

Homens têm afeições mais difusas do que as das mulheres. Não ficam se lembrando de roupas que tiveram, sapatos, escolas, casas, quartos, brinquedos, cães — ou quando se lembram não devaneiam. No geral, escorregam da realidade para o devaneio ao se recordar de duas coisas: seu primeiro carro e as antigas namoradas. Às vezes de ambos, nos momentos em que os aproveitaram juntos.

O apelo das antigas namoradas dispensa fotografias desbotadas ou cartas amareladas, e lenços, luvas, calcinhas, pétalas secas de flor. Elas não precisam disso para se insinuar e além do mais as esposas, noivas, amadas ou pretendentes não permitiriam nas gavetas da casa esse tipo de fetiche.

Nada pedem. Fazem companhia num cinema sem disputar o braço da poltrona, sem gastar entrada, na cama sem ocupar espaço, no trânsito sem desviar nossa atenção. De quem é artista, povoam telas, páginas, cenas. O mistério delas é estar sem estar. É não ter hora. Por que vão e voltam, anos sem vir, dias sem ir? Por que sumiços e um dia insistências?

Será o encanto delas o nos terem amado, egoístas que somos, vaidosos que somos? Ou o terem sido amadas? Será o terem chorado, o termos chorado? A entrega? Será o termos pensado que ninguém mais caberia na vida delas, ou na nossa, ninguém além de nós? O encanto delas será as incluirmos no nosso confronto de hoje com as ilusões do passado, a nossa ingenuidade, o nosso romantismo? Temos saudade de nós?

Pertencendo elas a outro tempo, seu encanto é não terem realidade, não serem tocadas pelas imperfeições do presente e da presença. Quando provocam o reencontro, as perdemos.

Ivan Angelo

Sobre amores possíveis

2010-05-10T10:19:00.003-03:00

Amor possível: 1. É dito daquele encontro sincero entre dois seres humanos que desejam construir algo de verdadeiro juntos, em regime de cumplicidade. 2. Utopia. 3. O mesmo que fantasia. (Pequeno dicionário Maroldi do amor)

No filme Buena Vista Social Club, Compay Segundo, ao falar de amor e de sua admiração pelas mulheres, diz que a coisa mais bonita que existe no mundo é o amor e que “uma noite de romanticismo não tem preço”. No começo eu discordava dele, cubano maluco!, depois passei a entendê-lo e, agora, quase concordo com aquele cantor boêmio. No meu estágio atual de maturidade, acredito que uma boa história de amor é o que realmente interessa nessa nossa vida. E não é preciso ser muito esperto para reparar que boa parte dos filmes que assistimos, dos livros que lemos, das lendas, das novelas, etc., são histórias de amor, simples e cafonas, recheadas com outras histórias menores, satélites, para que possam prender a nossa atenção. E prendem. Na realidade, não conseguimos fugir do rótulo de animais sentimentais, não nos despimos jamais da necessidade de encontrarmos o amor..., um amor possível. E essa, definitivamente, NAOo é uma busca simples.

O amor possível é aquele amor que hoje está em desuso, ultrapassado, gasto como o coração dos que nele acreditam. É buscar por algo cada vez mais raro, menos recorrente, menos encontrado, mas sempre buscado. Um santo Graal praticamente. Ora, se o desejo de todo ser humano é viver um amor de verdade, um amor possível, por que isso está cada vez mais distante? Por que o número de casamentos aumenta em todo o mundo e o de separações também, em proporções até maiores? Por que não é mais um fiasco um matrimônio qualquer durar 2 ou 3 anos? Por que cada vez mais se busca um amor possível e cada vez menos se encontra?

Sim, você deve estar pensando: se eu casar e não der certo, vou buscar um novo amor, um possível, não vou ficar confinado em uma relação infeliz. É verdade, é verdade... Mas, quantas vezes temos que errar até dizer “é esse”! O blogueiro (e poeta) José de Morais pergunta: “por que amar se a perda é tão dolorosa?” Ele dá como certo a perda. E não deve existir ninguém que goste de separações, afinal, quase sempre elas deixam marcas profundas, às vezes cicatrizes para toda uma vida. Ainda mais quando você pensava ter encontrado um amor possível...

Entretanto, pior que perder um amor possível é nunca tê-lo encontrado e desconfiar timidamente que estes só existem mesmo nos filmes ou na televisão. E, então, se você por acaso ficar de cara com ele, é lutar bravamente para não deixá-lo escapar. E “se se morre de amor”, como versejou Gonçalves Dias, bom, o jovem Werther morreu, como tantos outros, não concordando com aquele poeta.

Encontrar um amor possível é ganhar na loteria. É ter a certeza de que você recebeu um presente de valor inestimável, o qual só poderá pagar tornando-se você mesmo um companheiro de verdade, sendo você também adepto – e praticante – do amor possível. É dividir o pouco que se tem e desejar ter mais apenas para dividir mais. É querer vivenciar a 2 todas as coisas deste mundo. É querer viver no outro e com o outro dentro de si. É sair cedo já pensando em retornar, e abrir mão das suas coisas para viver as do casal. É acreditar que viverão juntos para sempre e que cada um fará sua parte para que isso aconteça. É querer ser feliz, ser um casal, amar.

Porém, se é tão bonito assim, por que nossos olhos vêem traições, nossos ouvidos escutam mentiras e nossos corações disparam sem razão no meio da tarde por insegurança, medo, decepção? Por que nosso mundo se tornou um lugar tão frio, onde amar o outro com toda força da alma é sinal de fraqueza, de submissão, de tolice? Até quando vou presenciar meus amigos romperem casamentos de menos de 3 meses de duração, ouvir histórias de adultério, ver tantas lágrimas nos olhos dos românticos sofredores, dos poetas e dos bêbados desesperados? Por que, hoje, ser um sonhador e acreditar no amor verdadeiro é se sentir cantando Los Hermanos: “eu preciso andar um caminho só” (bom, "só" não é, mas nessa estrada anda pouca gente, certamente)?

Nas novelas, quando próximas do fim, casamentos acontecem, filhos nascem e, evidente, os coitados sofredores arrumam bons partidos. Isso é certo!, final de novela até o figurante aparece de mão dada, sorrindo, exibindo seu amor possível. Também quero.

Antes eu justificava dizendo que “a culpa era desse mundo agreste que me deu uma alma agreste”, mas parei. E então, quando eu quero culpar o mundo por ele não me dar o que eu penso que mereço (o meu amor possível), aparece alguém para me puxar a orelha. Ou para me fazer apaixonado novamente, a escrever as minhas sentimentalidades quase juvenis. Se vale a pena seguir? Não o sei, mas é o único jeito de encontrar o que procuro, encontrar o que nem sei se existe... O meu amor possível.

* * *

"O Demolidor"
O amor não é um arquiteto.
Igual às térmites, destrói
a mais sólida construção
das paredes até o teto.

Dando razão à sem-razão,
o amor não respeita o intelecto.
Igual a um rato, surge e rói
o pão abstrato e o sol concreto.

O amor? Dois e dois não são quatro.
Caminho certo em concha errada,
coisa torta no chão reto,

Amor! Colinas sucessivas,
obelisco, língua que lambe,
pergunta feita ao Paracleto!

Lêdo Ivo

Essas bobagens de amor

2010-04-21T19:37:00.004-03:00

"Ela não queria entrar noutra história, porque doía. Ele não queria entrar noutra história, porque doía. Ela tinha assumido seu destino de Mulher Totalmente Liberada Porém Profundamente Incompreendida, e aceitava a solidão inevitável. Quanto a Ele, estava absolutamente seguro de sua escolha de Homem Independente Que Não Necessita de Ninguém. Assim, foi qual para um canto, viver sua dor. Nenhum dos dois deu bola para Essas Bobagens De Amor..."

O rio que passou...

2010-04-18T18:56:00.004-03:00

"Se um dia
Meu coração for consultado
Pra saber se andou errado
Será difícil negar
Meu coração tem mania de amor
Amor não é fácil de achar
A marca dos meus desenganos
Ficou, ficou
Só um amor pode apagar...

Foi um rio que passou em minha vida
E meu coração se deixou levar..."

Arrebatamento

2010-04-13T17:46:00.001-03:00

Não sei de onde vem, nem para onde vai. Só sei que que o dia vai, as horas passam, mas nada muda, tudo segue igual como ontem. A minha tristeza é peninsular.

Em defesa dos pequenos detalhes

2010-03-27T12:31:00.009-03:00

Bom, eu sempre gostei de vinhos. Mas um dia um jornalista-fotógrafo metido a enólogo cruzou o meu caminho e, além de me apaixonar perdidamente por ele, o meu interesse por vinhos aumentou, consideravelmente.

Fiquei muito mais seletiva com relação ao que bebia e, ao mesmo tempo, mais exigente. Passei a entender as informações que os rótulos traziam, a experimentar mais para beber melhor. E, principalmente, a compreender que não há muito truque para escolher uma garrafa boa: como a maioria das coisas na vida, com o vinho, a gente recebe pelo o que paga.

Hoje eu posso dizer que sou a versão enóloga de mim e, para alguns, isso é sinônimo de frescura. Mas preciso dizer, não se trata de frescura. É que, sendo aquele tipo de mulher que dá valor às preliminares, o passo-a-passo é fundamental. Como retirar a parte de cima da cápsula antes de tentar sacar a rolha, o que me parece tão óbvio quanto amarrar os cadarços dos sapatos...

A questão é que acho que o vinho merece um mínimo de consideração, por mais ridículo que isso soe para alguns. Levantar uma taça até os lábios, verter – adoro esse verbo – o líquido para dentro da boca, deixá-lo passear pela língua, sentir a textura, deixá-lo descer pela garganta... É quase um rito de amor, de prazeres, orgasmos e surpresas, boas ou ruins.

Por isso não se bebe vinho em qualquer taça, não se harmoniza vinho com qualquer comida, não se escolhe vinho pelo design da garrafa.

Se, ao se eleger um rótulo, se pensasse sobre o esforço para produzir o vinho, o preço pago pela garrafa seria mero detalhe. Se não fosse tão difícil extrair mais de cada taça desgustada, girar, cheirar, escolher a taça adequada e todas as demais parafernálias não seriam coisa de bitolado...

Por isso estou aqui defendendo publicamente os pequenos detalhes que, combinados fazem toda a diferença. Porque vinho bom não é só o conteúdo da garrafa, mas o resultado da experiência. Principalmente quando se leva em conta outros fatores, como COM QUEM se bebeu o vinho, Como e Onde.

Para quem quer se soltar, invento o cais...

2010-03-06T09:27:00.010-03:00

O primeiro post de 2010, depois de longos meses de silêncio, nasce de uma auto análise, nesta chuvosa e melancólica manhã de 06 de março. Estou aqui vendo um DVD da Elis, já antigo, e me paralisou uma das faixas, em que ela interpreta Cais, do Milton.

Poesia pura, melodia maravilhosa. Mas, também, o desabafo de alguém - não sei se homem ou mulher em quem Milton se inspirou -, que se parece muito comigo. Alguém corajoso, que cria, ou inventa, a medida da emoção necessária para que a vida tenha algum sentido. Que traz o sopro à vela que toca o barco adiante.

Mas, como alguém sabidamente já disse, se fosse fácil não seria tão difícil!

Não sei se quem me vê, quase sempre no comando das situações a que o dia-a-dia me obriga, imagina a luta que existe dentro de mim entre "quem eu verdadeiramente sou" e "quem pareço ser". Entre a minha porção pisciana (melancólica e sonhadora) e minha porção taurina (materialista, realista e pouca afeita a demonstrações de afeto), que se digladia e quer provar, uma para a outra, quem é que está no comando.

Essa luta é mais evidente em se tratando das minhas relações afetivas. Meu lado taurina nunca me deixa ser doce o suficiente com quem espera que eu seja; não deixa com que eu me submeta ao papel de sexo frágil e dê ao homem a segurança necessária para que ele queira se lançar.

Então o meu lado pisciano entra em ação, inventa em mim o sonhador. E o saveiro, sempre pronto para partir, nunca sai do cais.

Time to say thank you!

2009-10-13T22:38:00.005-03:00

Research shows that people get a psychological boost from saying "thank you" to someone that has helped them. So that is what we are going to do... I invite everyone to write a short "thank you" to someone who has made their life better. It might be your partner, friend, parents, work colleagues or indeed anyone. It might be something big or small. Feel free to mention them by name or keep it anonymous.

OK, here we go... Who would you like to thank and why?

O primeiro dos românticos

2009-10-04T23:05:00.003-03:00

É provável que, como quase todo mundo, você nunca deve ter parado para pensar sobre a real origem do amor. Não me refiro, obviamente, a esses corriqueiros, que nutre-se pelo namoradinho, por determinada especialidade gastronômica ou pela música que marcou aquele verão inesquecível. Digo, o amor sublime, o sentimento soberano que ao longo dos séculos inspirou nossa produção artística, o mesmo que rege a ordem de todas as coisas (embora, atualmente, muitos creditem ao dinheiro essa responsabilidade).

Por ser inerente à condição humana o amor é imprescindível como o são água e ar (nossa, que bonito…); enquadra-se, portanto, na categoria de sensações e atitudes involuntárias que, de tão fundamentadas, acabam por tornar-se quase invisíveis, ou alguém aí tem o costume de dedicar profundas reflexões à própria respiração? No mais, alegariam os pragmáticos, amor é para ser sentido, e não analisado. Certo?

Errado. Aparentemente não compartilham da mesma opinião alguns cientistas norte-americanos, que se empenham além do razoável para rastrear indícios do primeiro ato de amor ocorrido sobre a face da terra. A manifestação que nos é tão peculiar, segundo recentes pesquisas publicadas pelo grupo, nada teria a ver com romantismo ou cultura. Trata-se de uma reação química instintiva, herdada de nossos ancestrais, um desses manjados truques sujos do cérebro no afã de perpetuar nossa espécie.

Estudos que associam reações do nosso comportamento, tidas como espontâneas, a mecanismos de sobrevivência não chegam a ser novidade, mas o que chama atenção para esse caso em específico é a pitoresca teoria: no período que antecedeu o surgimento do homem moderno, mais ou menos há um milhão de anos, evidenciou-se o início da supremacia das relações monogâmicas. A decisão, imagino, não foi motivada por uma crise de consciência entre primatas que, de súbito, passaram a se incomodar com o caráter efêmero de suas relações.

Partiu das fêmeas, a altura ainda há pouco caminhando sobre os pés, a iniciativa de procurar parceiros fixos que as ajudassem a superar as enormes vicissitudes daqueles tempos. Se antes mães solteiras e bem resolvidas conseguiam acomodar numerosas proles nas costas sem maiores complicações, quando bípedes, tinham as mãos constantemente ocupadas pela obrigatoriedade de carregar seus filhotes no colo.

Esbanjando traços de liderança e de capacidade de convencimento que até hoje lhes são tão naturais, não tardou para que esse “protótipo de mulher” percebesse vantagens em ter um macho por perto. De preferência um que se deixasse afeiçoar pela cria, inclusive a gerada por outros varões, e que pudesse realizar tarefas cotidianas, que à época correspondessem a trocar lâmpadas, carregar sacolas ou levar as crianças para jogar videogame no shopping.

Aos leitores do sexo masculino, que possivelmente se indignaram com a condição subserviente de nossos equivalentes pré-históricos, pobres peões ludibriados pela ilusão do amor, lembro que o jogo não parece ter mudado tanto desde então. Vai ver está no DNA a predisposição para ser… úteis. Não me espantaria se tanto homens quanto mulheres explicitassem repúdio à ideia de que suas paixões fulminante e viscerais, consumadas ou idealizadas, teriam sido na verdade motivadas pelo fluxo ocasional de correntes elétricas cerebrais.

Em suma, o mecanismo que nos leva a amar não difere em quase nada do que condiciou os cães a se tornarem melhores amigos do homem: senso de oportunidade. Embora decepcionante a pesquisa ao menos sugere uma ótima desculpa para quando as mulheres acusarem os homens de não estar sendo românicos: “bem, você sabe como é, a espécie já está garantida…”
Bruno Medina

A Arte de Perder

2009-09-20T19:14:00.008-03:00

A arte de perder não é difícil de dominar. Tantas coisas contêm em si a prerrogativa da perda, que perdê-las não é nenhum desastre.

Perca um pouquinho a cada dia. Aceite, austero, a perda das chaves da porta, a hora gasta inutilmente. A arte de perder não é difícil de dominar.

Depois perca além, mais rápido: lugares, nomes, situações...tantas coisas. Nada disso trará um desastre.

Perdi o relógio de mamãe. E veja! Minha ultima, ou antepenultima, de três casas amadas que tive. A arte de perder não é difícil de dominar.

Perdi duas cidades lindas. E um império que eu possui, dois rios, e mais um continente. Sinto falta deles. Mas não foi um desastre.

Mesmo perder você (a voz engraçada, o gesto que eu amo) não muda nada. Pois é evidente que a arte de perder não é tão difícil de dominar por mais que pareça (Escreva!) um desastre.

(All that I write is false, it’s evident. The art of losing isn’t hard to master. Anything at all anything but one’s love - Say it: disaster.)

Elizabeth Bishop

Mais uma sobre o amor

2009-08-13T13:11:00.000-03:00

“Não existe um investimento seguro. Amar é ser vulnerável. Ame qualquer coisa e seu coração irá certamente ser espremido e possivelmente partido. Se quiser ter a certeza de mantê-lo intacto, não deve dá-lo a ninguém, nem mesmo a um animal. Envolva-o cuidadosamente em passatempos e pequenos confortos, evite todos os envolvimentos, feche-o com segurança no esquife ou no caixão do seu egoísmo. Mas nesse esquife – seguro, sombrio, imóvel, sufocante – ele irá mudar. Não será quebrado, mas vai tornar-se inquebrável, impenetrável, irredimível. A alternativa para a tragédia, ou pelo menos para o risco da tragédia, é a danação. O único lugar fora do céu onde você pode manter-se perfeitamente seguro contra todos os perigos e perturbações do amor é o inferno.”

C.S.Lewis em “Os Quatro Amores”

Você ama, mas...

2009-08-05T20:36:00.004-03:00

Não é o tempo inteiro que você ama quem você ama. Há intervalos, pausas, preguiças. Às vezes você passa um tempo sem amar quem você ama. Mas basta um perigo, uma doença, um assédio para você despertar para o seu amor, como de uma cochilada.

Nada a ver com desinteresse. Às vezes quem você ama faz alguma coisa que não é legal, que mexe com você, como uma palavra num tom errado, mas é coisa pequena, não vale a pena cobrar. Fica aquela preguiça, corpo mole. Beija, mas não é aquele beijo.

Outras vezes você acha que o seu amor falhou com você. Ou porque se esqueceu do seu aniversário, ou porque não ligou o dia inteiro, ou porque ligou o dia inteiro, ou porque passa tempo demais na internet, ou com fones nos ouvidos, desligado de você. Então você se permite um tempo para descansar um pouco do seu amor. Acha que está dando mais do que recebendo, e com isso tem deixado de fazer coisas, suas coisas. Aproveita o tempo para responder a e-mails acumulados, enviar fotos que ficou devendo, lavar o carro, copiar a chave perdida, levar o cão para um banho e tosa, pagar uma visita, levar aquele sapato para o conserto, talvez pedalar no parque. É gostoso esse tempo em que você não ama quem você ama, é quase como um fim de semana prolongado, sem viajar.

Tem horas em que você não se lembra de que está amando quem você ama, com tanta coisa para fazer disputando espaço na sua cabeça: trabalho, vestibular, currículo, entrevista, negócio, mãe, prestação vencida, filho, escola, compromissos, trânsito – e se distrai. Nessas horas você não está amando quem você ama. Não são falhas, são intervalos.

Chega um dia em que você precisa receber mais atenção de quem você ama, está carente, hipersensível, e não recebe. Em resposta, você dá uma recuada. Ou tem dia em que você está muito a fim e não coincide, e aí você recolhe a mão curiosa. Ou quer carinho e a mão não chega. Você vai para dentro da sua concha e deixa de amar quem você ama por um tempo variável de minutos a dias.

Pode acontecer uma vacilada. Não é que você não esteja mais amando quem você ama, é só um vacilo. Por exemplo, encontra casualmente uma paquera dos tempos de faculdade, ou uma paixão do colégio, aquela coisa que não chegou a ser, e alonga a conversa, fica testando se a outra parte desencanou total como você ou se guardou alguma coisa, é mais vaidade do que curiosidade, você fica tentando captar algum sinal, nem sabe se teria coragem, e nada acontece, e se despedem, e você passa uns dias com aquela imagem voltando... – e nos momentos dessa inquietação nostálgica você não está se lembrando de que ama mesmo é quem você ama.

Chuva, quando se está só, também deixa a gente precisando. Em caso de viagem, chega a doer, e você percebe que é saudade de abraço, da coisa física que é o abraço, impessoal de tão abraço. Nesse momento animal você nem está amando quem você ama, aquela coisa é só você, solidão.

É exaustivo manter a corda do amor esticada o tempo todo, e você descansa o braço para relaxar. Não é desamor, é uma pausa para beber água – mas já pensou se aquela bandida ou aquele bandido passa numa hora frágil dessas? São coisas que acontecem ao longo de um amor, e o momento passa sem bandidos, que apenas riscam a paisagem e somem como pássaros.

Quando você dorme, você não ama. É o melhor descanso. E quando sonha, então? Pode até permitir carícias de fantasmas, mas não é você que está ali, é tudo uma fantasia da qual quem ama retorna sem culpa.

Não é sempre que você ama quem você ama, mas, quando se dá conta, já passou uma vida inteira amando quem você ama.

Ivan Angelo (Revista Veja, 10/06/2009)

O futuro é delas (meninas, é nóis!)

2009-07-28T12:33:00.004-03:00

SÃO PAULO - Elas já são maioria na população, no ensino superior e na força de trabalho. A nova geração de mulheres terá, como nenhuma outra, acesso a cargos de comando em empresas, no setor público e nas universidades brasileiras. Se a igualdade com os homens em termos de oportunidades e salário ainda é uma miragem, o número de mulheres em postos de chefia no País aumentou de forma expressiva nos últimos anos e só tende a crescer. Ou seja: meninas, preparem-se.

A pesquisa 100 Melhores Empresas para Trabalhar - Brasil, da consultoria Great Place to Work, registrou aumento na participação feminina em todos os níveis. Nos postos de liderança, de 1997 a 2008, o índice subiu de 11% para 33%. “Nos próximos cinco anos o ritmo de mudanças será dobrado. As empresas estão se tornando mais éticas. Absorvem mais mulheres e permitem que elas alcancem cargos mais altos”, diz o CEO da consultoria, Ruy Shiozawa.

Elisa Carvalho, de 19 anos, não esperou a carreira começar para assumir um posto de comando. Há dois anos no curso de Administração da Fundação Getúlio Vargas (FGV), tornou-se diretora de Relações Corporativas da Aiesec, ONG internacional que estimula o desenvolvimento de lideranças entre universitários. Ela ainda não faz ideia do rumo de sua carreira, mas sabe como construí-la. “Quando chegar à liderança, quero discutir todos os pontos, ter compromisso com resultados, fazer todos enxergarem sua importância na empresa.”

A vice-presidente do Núcleo de Estudos do Futuro da PUC-SP, Rosa Alegria, presidente da consultoria Perspektiva, acredita que o cenário para as jovens é bem mais promissor que o encontrado por suas mães. “Será um mundo mais acolhedor, porque elas terão construído ao longo da carreira um novo estilo de comando.” Rosa representa o Brasil no Millennia 2015, pesquisa colaborativa internacional que fará projeções sobre o status das mulheres em 2025 e sua atuação nas transformações globais. “A tendência é as empresas contratarem mais, mas as jovens não vão querer replicar o atual modelo patriarcal, que as impede de viver os papeis de mães, esposas e cidadãs”, afirma Rosa.

Com 26 anos de carreira, a diretora-executiva de Recursos Humanos do Banco Santander, Lilian Guimarães, acha que a visão sobre a vida profissional mudou bastante. “Os jovens hoje conseguem enxergar prioridades além do trabalho. Mais da metade quer ser dono do próprio negócio, fazer MBA no exterior.”

A participação feminina em cargos decisórios é de 53% nas 10 empresas líderes do ranking da Great Place no Brasil. Só oito são presididas por mulheres, mas a pesquisa indica que elas são mais requisitadas em tempos de crise ou mudanças. “É mais fácil para elas lidar com esses momentos, pois conseguem traduzir para o ambiente profissional a complexidade da gestão da vida pessoal”, afirma Shiozawa.

Mãe de três filhos, o caçula de 1 ano, Cláudia Santos concilia tarefas da casa com a presidência no Brasil da AMD, uma das principais indústrias mundiais de semicondutores. Há quatro anos na empresa, assumiu o cargo no fim de 2008. “As pessoas são medidas pela produtividade. A questão é fazer uma gestão inteligente do tempo e mostrar resultados.”

Há seis anos no comando da MPM Propaganda, Bia Aydar considera uma ilusão a mulher achar que conseguirá conciliar todos os papeis. “Não vi meus filhos crescerem. Doeu, mas não me arrependo. Optei por investir na carreira para ser feliz. A vida pessoal acaba sacrificada, assim como a dos homens.”

Para Rosaly Lopes, especialista em Vulcanologia do Laboratório de Propulsão a Jato da Nasa, na Califórnia, os homens não precisam ser encarados como obstáculos à ascensão. “O que vale é trabalhar muito. Tive a ajuda de colegas que reconheceram meu talento, a maioria homens”, diz Rosaly, que já fez expedições a vulcões como o Etna e o Vesúvio e foi a primeira brasileira a ganhar o Wings Worldquest Women of Discovery, prêmio para mulheres que se destacam na exploração científica.

“A mulher está mudando a atitude e vendo que não é preciso competir com o homem”, acredita a vice-presidente do Instituto Claro, Carime Kanbour, que comanda uma equipe de sete funcionárias. “Ainda há atitudes preconceituosas, mas a competência será cada vez mais valorizada.”

O espaço conquistado no mercado nos últimos 30 anos ainda não levou as mulheres a ganharem salários equivalentes aos dos homens, embora a diferença de remuneração tenha caído. A pesquisadora Regina Madalozzo, do Instituto Insper, avaliou a distribuição de ocupações por gênero de 1978 a 2007, com base na Pesquisa Nacional por Amostra de Domicílios do IBGE. Nesse período, a disparidade caiu de 33% para 15%. “Podemos reduzi-la para 10% em 2020. A partir daí, deve ficar estável. Na Europa, ela está nesse patamar há mais de 20 anos. Infelizmente não há ainda nenhum país com diferença zero.”

Para Carlos Arruda, professor da Fundação Dom Cabral, a equiparação não ocorrerá logo. “Talvez ainda demore uma geração. Não há mais discriminação, o problema é a falta de práticas para garantir a igualdade”, diz Arruda, único representante do Brasil no Conselho de Diversidade do Fórum Econômico Mundial, encontro dos principais executivos do planeta realizado anualmente em Davos, Suíça.

Há três anos, o fórum publica a pesquisa The Global Gender Gap Report, que avalia o equilíbrio entre gêneros nos países. “O presidente do fórum, Klaus Schwab, formou o conselho ao ver que 85% dos participantes dos encontros em Davos eram homens.”

A pesquisa estabelece uma escala de 0 a 1, da completa desigualdade ao total equilíbrio. No último relatório, o Brasil ficou na 73º posição entre 130 países, com índice de 0,674. No mercado brasileiro o número de mulheres corresponde a 1,08 na escala – ou seja, elas são maioria. Nos cargos de decisão, o índice cai para 0,52. “As vagas vão mais para os homens. Estamos formando uma força de trabalho que não é aproveitada”, diz Arruda.

Já que são maioria, cabe às mulheres mudar a situação. Fernanda Teixeira, presidente no Brasil da First Data, gigante no processamento de operações e pagamentos eletrônicos, percebeu isso. Criou há sete anos o grupo Executivas de São Paulo, que reúne mais de 200 lideranças femininas de empresas. O objetivo é discutir meios para as mulheres alcançarem a fatia de 50% dos cargos decisórios.

“Participar de organizações como essa é importante para as mulheres ampliarem seu networking”, diz. “A mulher é ruim no marketing pessoal. Os homens estão em várias comunidades.”

Um dos principais argumentos de Fernanda a favor da ascensão das mulheres na hierarquia corporativa é o fato de elas serem maioria entre os consumidores. “Sei o que o mercado precisa e defino melhor como a empresa deve agir para atendê-lo.” Ana Bizzotto - Especial para O Estado de São Paulo -, com a colaboração de BRUNA TIUSSU e ELIDA OLIVEIRA.

Separações

2009-07-22T11:50:00.001-03:00

Há pessoas que sofrem com separações, outras, muito mais raras, se alegram com isso. Realmente uma separação é sempre um alívio. E alguns logo encontram a “solidão magnífica”, conforme chamou Freud. Mas não sou esse tipo de pessoa e, para os homens comuns, separação dói muito.

O assunto não me é estranho porque já fiz um filme sobre ele e também porque tive cinco casamentos e cinco separações. No entanto não tenho nada a dizer sobre o assunto. Há coisas assim, quanto mais se vive ou mais se pensa, mas obscuras ficam.

Na primeira separação, tinha uns vinte e poucos anos. O nome dela era Eliana. Me desarticulei tanto que não podia sair na rua, achando que os edifícios cairiam sobre mim. Lembro também que foi nessa época que descobri a psicanálise e logo depois o álcool. Na boemia, no tempo sem tempo da boemia, procurava aflitamente o Amor. Quebrei minha mão dando um soco na parede e fui à sessão de psicanálise tocar uma flauta de plástico que alguém me deu, com a mão engessada. Quero dizer que sofri muito.

Na minha segunda separação sofri muito. Tinha três namoradas ao mesmo tempo, e brochava com as três. O nome dela era Leila. Em vez de tocar a flauta, fiz um filme, “Todas as Mulheres do Mundo”. Ninguém duvide disso: períodos de separação são em geral altamente produtivos.

Minha terceira separação, Nazareth, eu tinha quarenta e poucos, sofri muito e não teve graça nenhuma. Eu estava sem dinheiro e vivia minha vida nos corredores dos bancos adiando promissórias, parcelando dívidas, movido por anfetaminas. Naquela época eram vendidas como remédio para emagrecer.

Meu quarto casamento, Lenita, durou dez anos e tive uma filha. Maria Mariana. Na quarta separação tinha quase cinqüenta, tive poucas namoradas, poucas porém boas.

Até que há vinte e oito anos, casei com Priscilla, adorável criatura que me acompanha até hoje. E lá pelo oitavo ou décimo ano de casamento, passamos um ano separados. Se eu tinha desarticulado na primeira, nessa ultima desagreguei, quero dizer, sofri muito. Mas sempre produtivamente. Essa experiência resultou num filme, “Separações”.

Se eu cito esses dados biográficos nesta palestra, é apenas para tentar perceber o que há de comum entre essas cinco malditas porém necessárias passagens. Na verdade quase pode ser dito que todo homem solteiro quer casar assim como todo casado quer ficar solteiro. Não conheço nenhum casal decente que não nutra um sólido desejo de separação. Faz parte de um bom casamento, creio. Afinal, o amor tira a liberdade, sem dúvida. O que é inadmissível. E a solidão muita vezes é desagradabilíssima e vazia. Enfim, assim vamos todos, amando e desamando, carneirinhos a espera do corte.

A pergunta que faço hoje em dia a respeito do assunto é sobre a possibilidade de amar, casar e separar sem sofrer. Muito me perguntei sobre o mistério da dor do amor. Para tentar entender a dor do amor existem três indagações sobre o amor, ele mesmo.

Primeiro. Porque o amor (a paixão) acaba? Infinita enquanto dura, mas não dura. É por esquecimento de si mesmo? Porque, sendo explosão, com tempo se atenua? Porque, tendo dado ao amante sua chance de eternizar-se, não tem mais nada a fazer ali?

A segunda indagação vai mais direto ao ponto: Porque dói tanto quando o amor acaba? Porque é tão triste? Porque é inaceitável? Nenhum raciocínio ou vivência autorizou a crença de sua perenidade? Porque afinal nos dilaceramos? Ah, a dor do amor. É mais que uma angústia. É uma febre, uma desidratação. Poucas coisas são tão tristes quanto o fim de um grande amor. Talvez nem o fim da vida seja tão triste. E o que dói? Onde dói? Dói por não ser mais o que era. Dói por tudo que poderia ser, se ainda fosse, mas não será jamais. Dói a perda da paixão, única moeda cósmica que temos a nossa disposição. Porém, acalmemos. Deve haver um motivo objetivo para tanta dor. Examinemos metodicamente uma a uma as perdas.

O que se perde quando é perdido um amor? Talvez a moeda cósmica? Não, não deve ser isso. Todos os homens sofrem separações e nem todos se importam com o cosmos.

A perda do objeto sexual? Também não deve ser isso. Há muitas Marias para cada João.

Qualquer coisa ligada a ciúme de terceiros? Mas há separações que não envolvem terceiros, nem por isso deixam de ser sofridas.

Tão pouco são razoáveis as explicações psicológicas, quebra da fantasia, falência de um investimento sentimental ou qualquer coisa desse tipo. Mas também não é isso. Homens maduros, estudiosos, que certamente ultrapassaram esse tipo de acontecimento psicológico também sofrem como cães envenenados.

Aprofundemos essa espiral.

Talvez o horror da solidão quando convivemos muito com a pessoa amada, perdemos totalmente a noção de como somos sós no mundo. Nossa íntima alegria ou dor é compartilhada, ganhamos um ouvinte interessado e perder isso, convenhamos, é perder muito.

Talvez o medo da liberdade, citando Dostoievski, meu caro companheiro desde a adolescência, “Não há nada que o homem deseje mais do que a liberdade, nem nada que lhe seja tão doloroso”.

Na terceira indagação sobre o amor pergunto se ele é necessário. Na pesquisa da verdade todas as hipóteses devem ser levantadas, mesmo as deselegantes. Existirá mesmo um grande homem só? Não será um homem um animal ou dois? Como intuía os antigos gregos, um ser cuja biológica natureza verdadeira é ser parte de uma unidade maior, chamada casal. Se a função da hipótese é responder paradoxos, esta é a meritosa, posto que pelo menos explica a dor do amor. Dói porque falta uma parte, tanto quanto doeria se nos arrancassem um braço ou um olho.

Quando escrevi o roteiro do filme “Separações” eu tinha farto material a respeito. Tanto retirado da minha vivência quanto daquela dos amigos, mas não conseguia fechar a história. Somente pude fazê-lo quando lembrei da Kubler Roth e de suas fases pelas quais obrigatoriamente passa um doente terminal. Quando reparei que elas podiam coincidir com as fases do meu herói ridículo num período de separação, o roteiro ficou resolvido. Somente é possível comparar a separação de dois amantes com a morte de um homem. No filme minha ordem é: a Negação (“Não! Não pode ser! É mentira, ela vai voltar. Foi uma briguinha à tôa.”), a Negociação (“Se ela voltar para mim eu paro de fumar, subo os degraus da Penha, nunca mais vou ser galinha”), a Revolta (“Quero te matar, sua puta!”) e a Aceitação, que é quando se arranja outra namorada. Ou então a mulher volta. Observe que tomei certas liberdades com a Kubler Roth. Inverto a ordem, que é: a Negação, a Revolta, a Negociação, a Depressão e a Aceitação. E dou por subentendida a fase da depressão.

Bem, espero que quem não viu possa ver o filme. É muito engraçado ver aquele homem arrastando-se pelo chão, pagando todos os micos possíveis para recuperar a mulher amada.

Hoje tenho 72 anos, continuo querendo me separar da Priscilla, e ela de mim naturalmente, posto que somos normais e tenho a impressão que poderíamos fazer isso alegremente sem nenhum ciúme e nenhuma dor. Tenho essa exata impressão e com a mesma convicção que não acredito absolutamente nela. Morro de medo de me separar da Priscilla. Creio, concluindo, que é uma questão genética. Há homens que nasceram para viver sozinhos, e certamente não sou um deles. A verdadeira arte de viver talvez seja tentar ser aquilo que você é. O que evidentemente é muito difícil.

Me aguardem no meu próximo filme, é uma espécie de continuação de Separações. Acompanhando o casal, até digamos assim, o fim. Titulo: Inseparáveis.

Domingos Oliveira

Romântica sim. E daí?

2009-07-20T10:57:00.003-03:00

LEMBRO-ME do impacto que o livro "Morro dos Ventos Uivantes", de E. Bronte, teve em mim. Amantes que nem a morte foi capaz de curar a paixão infernal de um pelo outro. Vi as versões que o livro teve no cinema inúmeras vezes. Dormi noites inteiras com Catherine Earnshaw Linton (heroína do romance). Esta é a forma de imortalidade em que acredito, não a do paraíso raso das belas almas.

As irmãs Bronte são parte do período romântico (século 19), a primeira ressaca com a modernidade. Almas rasgadas pela nostalgia do mundo perdido, atormentadas por um passado transformado em fantasma. Feitas da mesma matéria das sombras, andam nuas pelas ruas de uma Europa dilacerada pelo espólio das guerras napoleônicas. Almas acuadas pelo materialismo científico nascente vingam-se na forma de assombração.

A alma romântica habitando um corpo moderno enfrentará o mundo devastado pela arrogância idiota dos modernos, pela objetividade morta da ciência, pelo niilismo do dinheiro, pela certeza cética da inutilidade da verdade. Em uma palavra, será uma exilada.

Guardo uma certa simpatia pelo romantismo. Dirá o leitor: "Já suspeitava disso." Por isso, delicia-se o leitor, minha incapacidade de lidar com um mundo onde as pessoas "escolhem tudo o tempo todo". Suspeito da mentira que cala fundo neste blablablá da escolha livre de tudo. Todavia, não se engane o leitor que gargalha em seu sofá cercado pela vitória definitiva da arrogância idiota dos adolescentes, da inércia burocrática, da objetividade do dinheiro, do cinismo histriônico e do ceticismo chique.

Românticos aprendem a falar a língua do mundo banal. Se você o encontrar num desses jantares inteligentes, o confundirá com a espécie mais cínica de pós-moderno que é possível imaginar. Ele rirá do amor, defenderá bebês fabricados pela indústria farmacêutica, afirmará a vitória do relativismo elegante de quem sempre viaja de primeira classe, enfim, ele manipulará, como quem manipula vermes, os códigos da vida devastada.

Não esqueça, caro leitor, que o romântico não é propriamente um idiota nostálgico, o romântico é um sobrevivente, sente-se como uma espécie caçada, um mutante que já nasceu num habitat hostil. Às vezes, esse tipo de ser é mais perigoso do que você, que ri tranquilo, cercado pela crença boçal de que o mundo seja seu. Os melhores entre eles aprenderam a dissimular a lágrima, mudar de assunto, fazer uma piada inteligente, fechar a porta do quarto. Quem se sabe desde o inicio derrotado, detém uma forma de poder invisível que o torna perigoso, justamente porque não combate pela vitória, mas sim porque sua natureza é não ter futuro.

"Mas combateria por quê?" Pergunta típica da fraqueza que move os vencedores. Resistir é nesta alma uma primeira natureza. Talvez combatam porque esta seja a natureza de quem já nasceu num mundo que não é seu ou porque não conheça outra forma de se comportar num mundo onde há muitas esperanças, mas não para eles. Todo cuidado é pouco diante de quem não tem nenhuma expectativa.

Não há como mudar a máquina que põe em movimento o mundo moderno: a ciência é sua fé, a estupidez burocrática é parte essencial da inteligência administrativa, a velocidade do dinheiro é mola motora das relações, o controle crescente da respiração é destino numa sociedade que nada mais é do que a geometria das utilidades.

O desencanto do romantismo é uma forma de inteligência sem função. O romântico é uma espécie de contradição insolúvel no progresso definitivo da vida calculada. São caçados como uma praga. E com razão: são inimigos de uma vida perfeita. Diante deles, babamos como predadores famintos.

O desafio para um romântico é aprender a lidar com suas sensações num mundo em que elas não significam nada. Mas, a chave é perceber que nos momentos em que elas se tornam incontroláveis, ele deve correr para a escuridão, porque românticos são animais da lua e não do sol, se alimentam da sombra.

Quando Fernando Pessoa diz que "se o coração pensasse, pararia de bater", é do coração romântico que ele fala. Ao encontrá-lo, devemos ter por ele o respeito que merecem as espécies em extinção.

Luiz Felipe Pondé

C'est écrit!

2009-07-14T13:53:00.009-03:00

Sem querer, o amigo Aziz despertou em mim lembranças dos tempos que passei em Montreal. Tempos de um frio espantoso, é verdade, mas também de uma agitação que hoje me dá inveja. Adoro descobrir lugares: sons, sabores, cheiros, pessoas, costumes. Foram dias incríveis, em que me diverti muito.

E, dentre todas as lembranças, tenho duas em especial: o bolo Queen Elizabeth que a hostess fazia para mim, e que eu comia acompanhado de um copão de leite bem quentinho, e de uma canção, sempre nos lábios dela, que aprendi de tanto ouvi-la murmurar.

E aí, procurando no youtube, achei a tal da música. Nossa, que saudades daquele lugar. "Elle n'en sort plus de ta memoire..." HA!

Francis cabrel cest ecrit 1989
by jc761

Eu sou mais EU

2009-07-12T02:50:00.002-03:00

Acabo de voltar da balada no Café Pio Pio. Tô na varanda, sentindo o ar fresco que vem da sacada do meu apartamento. Pensando que já faz 1 ano que habito este lugar, e refletinfo sobre sobre as coisas que conquistei. Sei lá, quantas mulheres queriam estar no meu lugar, sentindo o ar fresco desta sacada? Quntas queriam estar aqui, exatamente aqui,no 12 andar da Alameda Lorena, esquina com a Nove de Julho... Ah, a minha vida, como eu amo a minha vida, minha casa e tudo o que tenho! Quem não se dá conta não sabe a mulher que sou! Quem me deixa não sabe a mulher sensacional que perdeu. Ah, como amo tudo isso!

Agradeço às pessoas que me ajudaram a ser quem sou. Isso inclui amigas, ex namorados, ficantes e tudo o mais. Eu tô tão feliz, não sei mais o que dizer. Acho que bebi um pouco, e fumei um pouco. Mas que se dane, eu já ytenho 31, sei tomar conta de mim!
Ah!

2009-07-08T14:20:00.000-03:00

"Bem-aventurados os que choram, porque eles serão consolados."

TODO DIA É DIA DE VIVER...

2009-07-02T22:24:00.001-03:00

Noite chegou outra vez, de novo na esquina
Os homens estão todos, se acham imortais
Dividem a noite, e lua e até solidão
Neste clube, a gente sozinha se vê pela última vez
À espera do dia, naquela calçada
Fugindo de outro lugar perto da noite estou
O rumo encontro nas pedras
Encontro de vez um grande país
Eu espero, espero do fundo da noite chegar
Mas agora eu quero tomar suas mãos
Vou buscá-la aonde for
Venha até a esquina
Você não conhece o futuro
Que eu tenho nas mãos
Agora as portas vão todas se fechar
No claro do dia, o novo encontrarei
E no curral D'el Rey
Janelas se abram ao negro do mundo lunar
Mas eu não me acho perdido
No fundo da noite partiu minha voz
Já é hora do corpo vencer a manhã
Outro dia já vem e a vida se cansa na esquina
Fugindo, fugindo pra outro lugar

Tenho sede

2009-07-01T21:43:00.003-03:00

Tão bom ter plantinhas em casa! Ao menor sinal de abandono ou negligência elas murcham, pedindo água, me avisando de que há vida, além deste corpo, neste frio e barulhento apartamento.

Máximo das Máximas

2009-06-25T11:52:00.003-03:00

Fumar faz bem à saúde. Um país não se faz com homens e livros. Deixe para amanhã o que pode fazer hoje. A pressa é amiga da perfeição. Ultrapasse outro veículo quando a faixa for contínua, sobretudo se estiver bêbado. É possível completar a chamada. Só o amor não constrói para a eternidade, o ódio sim. No momento posso atendê-lo; por favor, não ligue mais tarde nem nunca.

Quem dá a Deus não empresta aos pobres, empresta a si mesmo. O todo é menor do que a parte. Peru de fora deve se manifestar. A soma do quadrado dos catetos não é igual ao quadrado da hipotenusa (É preciso saber previamente o que seja uma hipotenusa. Mas é bom saber quem foi Pitágoras, lateral-esquerdo de um time de São José das Três Ilhas).

Sua alma não é sua palma nem sua calma. Quem te viu continua te vendo. Cavalo na chuva não é para se molhar, mas para se refrescar. O apressado não come cru, come mais e melhor do que os outros. Por fora, bela viola; por dentro, nada mesmo. Dize-me com quem andas e te direi o que queres deles. A hora não é de consenso, a hora é boa pra virar pangaio (até hoje não sei o que é o "pangaio" daquela marchinha gravada pelo Bando da Lua nos anos 30).

Quem vê cara vê cabeça, tronco e membros. Dura lex sed lex, meu cachorro chama-se Rex. Água dura e pedra mole tanto dá que tudo fura. Os cães passam e as donas deles também. Mais valem dois pássaros na mão do que um voando. O corcunda não sabe como se deita. Vão-se os dedos e ficam os anéis. Pra baixo todo mundo ajuda. Pão pão, queijo queijo, goiabada goiabada. Depois da bonança, sai de baixo que vem a tempestade. E atenção, senhores passageiros, favor fumar nos lavatórios. E não esqueça: voltando à consulta, queira trazer a receita.

Cony

Sobre o que a gente mais quer

2009-06-24T12:43:00.007-03:00

O Namorado Perfeito abaixa a tampa do vaso sanitário sempre. Claro, lava o banheiro também...

Sem correr

2009-06-17T19:34:00.002-03:00

não temos pressa. não procuramos simetria nas nossas vidas tortas. estamos de folga dos suspiros ofegantes. das cartas desesperadas. e dos telefonemas a meia-noite. não esperamos respostas para os sms’s sem perguntas. não falamos alto. não pedimos atenção. não trocamos flores, elogios e bem-me-queres. degustamos o tempo em seus compassos. não pulamos as vírgulas. os pontos. os travessões. não alimentamos grandes expectativas. nem cachorros abandonados. não planejamos o jantar. nem o final de semana. nem o nome de nossos filhos. não quero saber se teremos filhos. não esperamos que venham num cortejo de borboletas amarelas. estamos casulo. metamorfoseando. não tenho lindos sonhos que desejaria estar para sempre. não me lembro ao certo quando te conheci. nem se eu queria conhecer alguém naquele tempo. mas isso não importa nesse momento.

sem correr. só preciso de alguns abraços queridos, a companhia suave, bate-papos que me façam sorrir, algum nível de embriaguez e a sincronicidade: eu e você não acontecemos por uma relação causal, mas por uma relação de significado. que ainda estamos trabalhando.

ilustração: marina faria
texto: tiago yonamine
www.fragmentos.bz

Pintou o amor

2009-06-08T11:39:00.003-03:00

Ela está por toda a cidade. Da avenida Angélica à Faria Lima, passando pela Vila Madalena, pela zona norte e pela região do Baixo Augusta. Até mesmo entre os mais distraídos, é difícil encontrar quem ainda não se deparou com a frase: "O amor é importante, porra!", pichada nos muros e estampada em cartazes.

A cada dia, ela ganha mais admiradores. "Acho inspirador, em uma cidade como São Paulo, onde as pessoas só se preocupam em trabalhar ou encher a cara, saber que há quem se lembre do amor", desabafa a escritora Clarah Averbuck, 29, autora, entre outros, de "Máquina de Pinball" (ed. Conrad, 80 págs., R$ 22).

Na internet, blogs, fotologs e flickrs comentam a proliferação da declaração anônima pela cidade e trocam pistas a respeito da identidade do pichador. "É uma lenda urbana. Ninguém conhece", garante a blogueira e fotógrafa Adelaide Ivánova, 26, que fez uma campanha na web para identificar o responsável. Sem sucesso.

Na impossibilidade de solucionar o mistério, ela coleciona e publica em seu blog www.vodcabarata.com.br) fotos da declaração em diferentes pontos da cidade. Para isso, conta com a ajuda de amigos. Já reuniu ao menos 12 registros.

A personal stylist Fernanda Resende, 30, é uma das colaboradoras. No último fim de semana, parou o carro na contramão, na rua Tutóia (Paraíso), só para tirar uma foto, com a turma de amigos, em frente à pichação. "Acho que é alguém muito desesperado para disseminar o amor."

O escritor e jornalista Xico Sá, 46, colunista da Folha, arrisca um palpite: "Deve ser alguém que levou um pé na bunda gigante. Só o pé na bunda desperta tanta emoção", brinca.

Espécie de "muso inspirador" - por conta do emblemático "te amo, porra", imortalizado pelo filme "Eu Te Amo" (Arnaldo Jabor, 1981)-, o ator Paulo César Peréio, 68, sente-se homenageado com a multiplicação de recados românticos pela cidade. "Sou da contracultura, adoro as pichações. Tomara que elas continuem nas ruas."

Apesar do sucesso, o enigmático autor das frases não quer ser identificado. A Revista consultou grafiteiros, pichadores, artistas e integrantes de coletivos de intervenção urbana na tentativa de descobrir a sua identidade. Gente de seu convívio localizada pela reportagem tratou o assunto como um grande segredo.

Para o artista plástico Alexandre Órion, 30, que realiza intervenções urbanas, o autor não é pichador. "Eles sempre assinam. Também não deve ser um artista gráfico, que teria uma preocupação estética maior. Mas é uma das melhores intervenções que vi nos últimos tempos", diz.

Segundo o artista plástico e grafiteiro Chivitz, 32, que integra o coletivo Neurose Urbana Crew, pichação geralmente não tem uma mensagem. "E esse cara insiste sempre na mesma ideia."

por Leticia de Castro

Ideal para nós dois. Quem sabe?

2009-06-03T19:34:00.002-03:00

MANTRA

2009-05-29T20:23:00.003-03:00

-Se um homem quer você, nada pode mantê-lo longe.
-Se ele não te quer, nada pode fazê-lo ficar.
-Pare de dar desculpas(de arranjar justificativas)para um homem e seu comportamento.
-Permita que sua intuição(ou espírito)te proteja das mágoas.
-Pare de tentar se modificar para uma relação que não tem de acontecer.
-Mais devagar é melhor. Nunca dedique sua vida a um homem antes que você encontre o que realmente te faz feliz.
-Se uma relação terminar porque o homem não te tratou como você merecia, mande ele se foder e esqueça. Vocês não podem ser amigos.
-Se você sente que ele está te enrolando, provavelmente é porque ele está mesmo. Não continue (a relação) porque você acha que ela vai melhorar.
-A única pessoa que você pode controlar em uma relação é você mesma.
-Evite homens que têm um monte de filhos, de mulheres diferentes. Se ele não se casou com elas, com você não seria diferente.
-Ponha limites à maneira como um homem te trata. Se algo te irritar, faça escândalo.
-Nunca deixe um homem saber de tudo. Mais tarde ele usará isso contra você.
-Você é mais importante. Sempre. Mesmo que ele tenha emprego melhor e mais dinheiro.
-Nem todos os são cachorros.
-Suma de vez em quando. Homens interessam-se por mulheres que não estão sempre à sua disposição.
-Você é a melhor coisa que pode acontecer a alguém. Se um homem a destrata, ele é quem está perdendo.
-Se ele ficou atraído por você à primeira vista, saiba que ele não foi é o
único.

Ladies, cuidem bem de seus corações!!!

Palavras ocultas

2009-05-27T19:00:00.004-03:00

muitos desejos não se consumam e continuam etéreos por causa das palavras covardes. aquelas que não deixam apertar o botão “enviar” depois de escrever alguns parágrafos sinceros ou que ficam falando de longe e bem baixinho dentro cabeça para não te ligar de madrugada quando estava pensando em você e tudo fazia sentido. ficam ocultas por anseios e medos. por idiossincrasias e insegurança na falta da reciprocidade.

e não tomo coragem, mas invento analogias em planetas fantásticos para tentar fazer você sentir o que estou sentindo. escrevo para o mundo, mas, na verdade, essas palavras têm direção e destino.

porque ao final, todas as conversações, todas as palavras, todos os fragmentos - no discurso amoroso - consistem em dizer ao ser amado:

“estou aqui, perceba-me.”

ilustração: marina faria
texto: tiago yonamine
www.fragmentos.bz

Como aquele Jazz

2009-05-22T12:01:00.003-03:00

no discurso amoroso, é como aquele jazz:

não segue as notas. é feito de encontros ao acaso. de espontaneidades dissonantes. de apertos de mãos. todo assim, meio desejeitadinho e corrido. as claves e semínimas anotadas em guardanapos parecem cair da mesa. mas com o tempo e algumas afinidades, não é preciso mais ler partituras. porque a gente não consegue mais esquecer. aí, as notas dançam entrando no compasso e o mundo parece um lugar mais confortável para se estar.

marina faria e tiago yonamine, do site: http://www.fragmentos.bz

A Solidão Amiga

2009-05-21T22:27:00.002-03:00

A noite chegou, o trabalho acabou, é hora de voltar para casa. Lar, doce lar? Mas a casa está escura, a televisão apagada e tudo é silêncio. Ninguém para abrir a porta, ninguém à espera. Você está só. Vem a tristeza da solidão... O que mais você deseja é não estar em solidão...Mas deixa que eu lhe diga: sua tristeza não vem da solidão. Vem das fantasias que surgem na solidão. Lembro-me de um jovem que amava a solidão: ficar sozinho, ler, ouvir, música... Assim, aos sábados, ele se preparava para uma noite de solidão feliz. Mas bastava que ele se assentasse para que as fantasias surgissem. Cenas. De um lado, amigos em festas felizes, em meio ao falatório, os risos, a cervejinha. Aí a cena se alterava: ele, sozinho naquela sala. Com certeza ninguém estava se lembrando dele. Naquela festa feliz, quem se lembraria dele? E aí a tristeza entrava e ele não mais podia curtir a sua amiga solidão. O remédio era sair, encontrar-se com a turma para encontrar a alegria da festa. Vestia-se, saía, ia para a festa... Mas na festa ele percebia que festas reais não são iguais às festas imaginadas. Era um desencontro, uma impossibilidade de compartilhar as coisas da sua solidão... A noite estava perdida. Faço-lhe uma sugestão: leia o livro A chama de uma vela, de Bachelard. É um dos livros mais solitários e mais bonitos que jamais li. A chama de uma vela, por oposição às luzes das lâmpadas elétricas, é sempre solitária. A chama de uma vela cria, ao seu redor, um círculo de claridade mansa que se perde nas sombras. Bachelard medita diante da chama solitária de uma vela. Ao seu redor, as sombras e o silêncio. Nenhum falatório bobo ou riso fácil para perturbar a verdade da sua alma. Lendo o livro solitário de Bachelard eu encontrei comunhão. Sempre encontro comunhão quando o leio. As grandes comunhões não acontecem em meio aos risos da festa. Elas acontecem, paradoxalmente, na ausência do outro. Quem ama sabe disso. É precisamente na ausência que a proximidade é maior. Bachelard, ausente: eu o abracei agradecido por ele assim me entender tão bem. Como ele observa, “parece que há em nós cantos sombrios que toleram apenas uma luz bruxoleante. Um coração sensível gosta de valores frágeis“. A vela solitária de Bachelard iluminou meus cantos sombrios, fez-me ver os objetos que se escondem quando há mais gente na cena. E ele faz uma pergunta que julgo fundamental e que proponho a você, como motivo de meditação: “Como se comporta a Sua Solidão?“ Minha solidão? Há uma solidão que é minha, diferente das solidões dos outros? A solidão se comporta? Se a minha solidão se comporta, ela não é apenas uma realidade bruta e morta. Ela tem vida. Entre as muitas coisas profundas que Sartre disse, essa é a que mais amo: “Não importa o que fizeram com você. O que importa é o que você faz com aquilo que fizeram com você.“ Pare. Leia de novo. E pense. Você lamenta essa maldade que a vida está fazendo com você, a solidão. Se Sartre está certo, essa maldade pode ser o lugar onde você vai plantar o seu jardim. Como é que a sua solidão se comporta? Ou, talvez, dando um giro na pergunta: Como você se comporta com a sua solidão? O que é que você está fazendo com a sua solidão? Quando você a lamenta, você está dizendo que gostaria de se livrar dela, que ela é um sofrimento, uma doença, uma inimiga... Aprenda isso: as coisas são os nomes que lhe damos. Se chamo minha solidão de inimiga, ela será minha inimiga. Mas será possível chamá-la de amiga? Drummond acha que sim: “Por muito tempo achei que a ausência é falta. E lastimava, ignorante, a falta. Hoje não a lastimo. Não há falta na ausência. A ausência é um estar em mim. E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços, que rio e danço e invento exclamações alegres, porque a ausência, essa ausência assimilada, ninguém a rouba mais de mim!" Nietzsche também tinha a solidão como sua companheira. Sozinho, doente, tinha enxaquecas terríveis que duravam três dias e o deixavam cego. Ele tirava suas alegrias de longas caminhadas pelas montanhas, da música e de uns poucos livros que ele amava. Eis aí três companheiras maravilhosas! Vejo, frequentemente, pessoas que caminham por razões da saúde. Incapazes de caminhar sozinhas, vão aos pares, aos bandos. E vão falando, falando, sem ver o mundo maravilhoso que as cerca. Falam porque não suportariam caminhar sozinhas. E, por isso mesmo, perdem a maior alegria das caminhadas, que é a alegria de estar em comunhão com a natureza. Elas não vêem as árvores, nem as flores, nem as nuvens e nem sentem o vento. Que troca infeliz! Trocam as vozes do silêncio pelo falatório vulgar. Se estivessem a sós com a natureza, em silêncio, sua solidão tornaria possível que elas ouvissem o que a natureza tem a dizer. O estar juntos não quer dizer comunhão. O estar juntos, frequentemente, é uma forma terrível de solidão, um artifício para evitar o contato conosco mesmos. Sartre chegou ao ponto de dizer que “o inferno é o outro“. Sobre isso, quem sabe, conversaremos outro dia... Mas, voltando a Nietzsche, eis o que ele escreveu sobre a sua solidão:“Ó solidão! Solidão, meu lar!... Tua voz – ela me fala com ternura e felicidade! Não discutimos, não queixamos e muitas vezes caminhamos juntos através de portas abertas. Pois onde quer que estás, ali as coisas são abertas e luminosas. E até mesmo as horas caminham com pés saltitantes. Ali as palavras e os tempospoemas de todo o ser se abrem diante de mim. Ali todo ser deseja transformar-se em palavra, e toda mudança pede para aprender de mim a falar." E o Vinícius? Você se lembra do seu poema O operário em construção? Vivia o operário em meio a muita gente, trabalhando, falando. E enquanto ele trabalhava e falava ele nada via, nada compreendia. Mas aconteceu que, “certo dia, à mesa, ao cortar o pão, o operário foi tomado de uma súbita emoção ao constatar assombrado que tudo naquela casa – garrafa, prato, facão –era ele que os fazia, ele, um humilde operário, um operário em construção (...) Ah! Homens de pensamento, não sabereis nunca o quando aquele humilde operário soube naquele momento! Naquela casa vazia que ele mesmo levantara, um mundo novo nascia de que nem sequer suspeitava. O operário emocionado olhou sua própria mão, sua rude mão de operário, e olhando bem para ela teve um segundo a impressão de que não havia no mundo coisa que fosse mais bela. Foi dentro da compreensão desse instante solitário que, tal sua construção, cresceu também o operário. (...) E o operário adquiriu uma nova dimensão: a dimensão da poesia." Rainer Maria Rilke, um dos poetas mais solitários e densos que conheço, disse o seguinte: “As obras de arte são de uma solidão infinita.“ É na solidão que elas são geradas. O primeiro filósofo que li, o dinamarquês Soeren Kiekeggard, um solitário que me faz companhia até hoje, observou que o início da infelicidade humana se encontra na comparação. Experimentei isso em minha própria carne. Foi quando eu, menino caipira de uma cidadezinha do interior de Minas, me mudei para o Rio de Janeiro, que conheci a infelicidade. Comparei-me com eles: cariocas, espertos, bem falantes, ricos. Eu diferente, sotaque ridículo, gaguejando de vergonha, pobre: entre eles eu não passava de um patinho feio que os outros se compraziam em bicar. Nunca fui convidado a ir à casa de qualquer um deles. Nunca convidei nenhum deles a ir à minha casa. Eu não me atreveria. Conheci, então, a solidão. A solidão de ser diferente. E sofri muito. E nem sequer me atrevi a compartilhar com meus pais esse meu sofrimento. Seria inútil. Eles não compreenderiam. E mesmo que compreendessem, eles nada podiam fazer. Assim, tive de sofrer a minha solidão duas vezes sozinho. Mas foi nela que se formou aquele que sou hoje. As caminhadas pelo deserto me fizeram forte. Aprendi a cuidar de mim mesmo. E aprendi a buscar as coisas que, para mim, solitário, faziam sentido. Como, por exemplo, a música clássica, a beleza que torna alegre a minha solidão... A sua infelicidade com a solidão: não se deriva ela, em parte, das comparações? Você compara a cena de você, só, na casa vazia, com a cena (fantasiada ) dos outros, em celebrações cheias de risos... Essa comparação é destrutiva porque nasce da inveja. Sofra a dor real da solidão porque a solidão dói. Dói uma dor da qual pode nascer a beleza. Mas não sofra a dor da comparação. Ela não é verdadeira. Mas essa conversa não acabou: vou falar depois sobre os companheiros que fazem minha solidão feliz.

Rubem Alves, Correio Popular, 30/6/2002.

"Felicidade aqui pode passar e ouvir..."

2009-05-15T11:45:00.002-03:00

Afinal, acaba?

2009-05-10T23:30:00.002-03:00

O amor acaba? O cara disse. Numa esquina, num domingo, depois do teatro e do silêncio, na insônia, nas sorveterias, como se lhe faltasse energia. Ele não volta? Não deixa rastro ou renasce? Na esquina em que se beijaram uma vez, lá está, na sombra apagada pela luz, na poeira suspensa, na revolta da memória inconformada. Na solidão, lá vem ele, volta, com lamento, um quase desespero, e penso nos planos perdidos, que vida sem sentido... Na insônia, o amor cai como uma tonelada de lápide, e se eu tivesse feito diferente, e se eu tivesse sido paciente, e se eu tivesse insistido, suportado, indicado, transformado, reagido, escutado, abraçado? Na sorveteria, ele volta, o amor, em lembranças. Porque aquele sabor era o preferido dela, aquela cobertura era a preferida dela, aquela sorveteria era a preferida dela, aquela esquina, aquele bairro, aquele clima, aquela lua, aquele mês, aquela temperatura, aquela raça de cachorro, aquele programa de fim de tarde e aquele horário sem planos... No elevador, quantas saudades daqueles segundos em silêncio, presos na caixa blindada, vigiados por câmeras camufladas, loucos para se agarrarem, rirem, apertarem todos os botões, tirarem a roupa, escreverem ao lado do Atlasado: “Eu te amo”. Saudades é amor. Não se tem saudades do que não se amou. O amor não acaba, porque tenho saudades, me lembro dela, me preocupo com ela, torço por ela, e se sonho com ela, meu dia está feito. O amor não pode acabar, porque sem ela ou sem a esperança de revê-la, até a chance de tê-la de volta, não vejo a paz. Ela é uma trégua na minha guerra pessoal contra a minha paixão por ela. Amá-la me faz bem. Mesmo que ela não me ame, amo amá-la. Continuei amando desde o dia em que terminou. Passei meses amando como se não tivesse acabado. Ficaria anos amando mesmo se não tivesse voltado. O amor não acaba, muda. O amor não será, é. O amor está. Foi. Nas tantas músicas que ouvimos, que dançamos colados, trilhas das noites frias em que você sentava em mim nua, enquanto os meus braços imobilizavam os seus. Amor. O não-amor é o vazio. O antiamor também é amor. Eu te amava quando você respirava no meu ouvido. Lembra do meu dedo dentro de você? Amo-te, amo-te, amo-te. Instante secreto, sua boca incha, seus olhos apertam, suas unhas me arranham e você diz: Eu te amo! O amor acabou quando você se foi? Você sentiu saudades das minhas paredes, das cores das minhas camisas, da umidade da minha boca, do cheirinho do meu travesseiro, da minha torrada com mel, das noites pelados assistindo à tevê, dos vinhos entornados no lençol, do café da manhã com jornal, você sentiu falta de atravessar a avenida comigo de mãos dadas, de correr da chuva, de eu te indicar um livro, do cinema gelado em que vimos o filme sem fim, torcendo para acabar logo e ficarmos a sós, você sentiu falta da minha risada, inconveniência, de eu ser seu amante, noivo, amigo e marido, dos meus olhos te espiando, dos meus dentes mordendo e mastigando, ficou tanto tempo longe e pensou em nós especialmente bêbada ou louca, queria me ligar, me escrever, meu cheiro aparecia de repente, meu vulto estava sempre ali, acaba? Diz que acaba. Como acaba? Não acaba. Diz, não acaba. Repete. Falei? Não acaba. Pode virar amor não-correspondido. Pode ser amor com ódio, paixão com amor. Tem o amor e o nada. Ah, mais uma coisa. Antes que eu me esqueça. O amor não acaba. Vira. Se acabar, não era amor.

Será?
Marcelo Rubens Paiva, a respeito de O Amor Acaba, de Paulo Mendes Campos

Os Maridos

2009-05-03T22:23:00.002-03:00

E lá vão eles, firmes, cumprir o supremo destino de reinaugurar o dia, de pôr outra vez o mundo em funcionamento. Vão varonis, encher de energia o ventre das coisas, construir os fatos, agir sobre o tempo, vão rígidos e convictos, mesmo que o sol, irmão na força de todas as manhãs, hoje pareça ter se atrasado de propósito, deixando os maridos sob esse céu anêmico, de um cinza amarelado e pegajoso. Faz muito calor e vai chover.

Eles vão dentro dos carros, dos ternos e das gravatas. Vão nos ônibus, no metrô, e vão também a pé, muito apressados todos eles, já com manchas de suor nas costas e sob as axilas (os maridos são homens de muitos líquidos). Carregam as pastas, os papéis, os contratos, os relatórios, ou ainda prosaicas sacolinhas de supermercado e marmitas surradas. Lá vão eles nessa manhã abafada de dezembro. Mas vão como se fossem contra o vento gelado de agosto ou sob a luz excessiva de abril. Os maridos vão nessa manhã como em todas as manhãs do mundo. Têm o gosto do café e do sono na boca, talvez do álcool da noite anterior, da comida pesada, de algum sexo às pressas. Lá vão eles, incumbidos da divina missão de fazer as coisas, vão machos, saindo das suas casas como quem sai para a guerra.

Os portões dos edifícios e das garagens os despejam na rua como touros bravios lançados no centro da arena. Mas também são peixes, um cardume em febril trajeto, que vão em fila, lado a lado, ombro a ombro, vão fazer os negócios, vão discutir os preços, vão comprar e vender, os maridos.

E vão também muitas mulheres-marido, vão sérias e rígidas, equilibristas de salto alto, vão orgulhosas da força que as iguala, lá vão elas senhoras de suas conquistas, despejando potência na máquina do dia.

Enquanto isso vem crescendo a manhã, morna e tensa, como se tivesse febre. O céu é baixo e não há nenhuma dúvida que a chuva vai estourar em pouco tempo. Os maridos homens e maridos mulheres já ouviram a previsão no rádio bem cedo ou leram no jornal, bem cedo também. Os maridos leem o jornal de manhã e escutam as notícias no rádio ou conversam com outros maridos para saber as coisas. A chuva vai estourar a manhã em pouco tempo.

Compenetrados, conscientes dos seus músculos e inteligências, os maridos fazem o trabalho e a manhã fica bojuda. Ela cresce em ruído, em nervosismo, e cresce também o calor. Os maridos vão suados, incômodos, mas decididos. Muitos já chegaram aos escritórios e dão ordens e falam ao telefone e fecham negócios. Outros recebem as ordens e as repassam, no feliz exercício da hierarquia. Correm, esses austeros milicianos, despacham, assinam, e sentem, com uma sincera e infantil felicidade, o motor do trabalho ganhando aceleração.

Mas muitos, muitos deles ainda estão a caminho. Estão presos no trânsito ou mesmo nas calçadas, caminhando, correndo, porque a chuva não demora e estamos todos atrasados. Nos semáforos fechados, ao volante, eles limpam o suor da testa, dão uma olhadela na primeira página do jornal que descansa no banco do carona, e arrancam. E param logo em seguida porque o tráfego é lento, um congestionamento — dá no rádio — de oito quilômetros para o trânsito da cidade. Então os maridos sacam seus celulares. E os maridos que vão na rua cobrem a cabeça com suas pastas porque os primeiros pingos da chuva começam a cair.

A chuva desaba e o céu encosta na terra. A manhã vira noite outra vez e os automóveis têm de acender os faróis. Também as luzes da rua se acendem, e olhar contra o poste alto da iluminação é ver a chuva multiplicada dez vezes, talvez a sua verdadeira cifra.

A rua é um rio. Uma água turva, da cor do céu, corre sem direção definida, carreando os detritos que dormiam nas sarjetas, no fundo dos becos, sob a cabeceira das pontes ou agarrados à pele suja do asfalto. Emerge e boia o lixo da cidade por entre os carros, que também são arrastados uns contra os outros e que, soltos assim no movimento das águas, têm a tranquila aparência das coisas mortas. A chuva é cada vez mais forte e reduz o campo de visão a uns poucos metros. Aqueles maridos que estavam nas calçadas agora lutam para se manter na superfície da água, como se a força da chuva sobre suas cabeças os empurrasse para baixo. Uns nadam, outros apenas se debatem, outros são arrastados pela água, e várias pastas abertas vomitam seus papéis na correnteza. Lá vão os papéis, e as pastas atrás deles, com suas bocas abertas numa desesperada e inútil tentativa de resgatar seus valores.

Cresce a água também dentro dos carros, rompendo à força a segurança das calafetagens das portas. Primeiro é uma lâmina líquida, uma língua que lambe o piso dos automóveis, depois vai crescendo e atingindo os bancos de couro, infiltrando-se nos mecanismos delicados dos painéis digitais. Então já passamos do caos. O desespero está nos rostos dos maridos que se debatem tentando livrar-se dos cintos de segurança. Eles socam os vidros mas sabem que não adiantaria abri-los, o que apenas aceleraria a entrada da água. São lógicos os maridos, mesmo no desespero. Lá dentro dos carros os maridos já têm a água na altura do queixo. Suas cabeças encostam no teto e eles são forçados a virar o rosto de lado para tentar buscar com narizes ansiosos a última camada de ar que se espreme contra o teto do automóvel. E quando a água elimina também essa derradeira lâmina de ar, os maridos retornam para o vidro lateral e tremem sob a água, colam seus rostos e suas bocas no vidro, por onde deslizam as borbulhas de ar que eles soltam. E novamente eles têm aspecto de peixes, que morrem em seus próprios aquários. Os braços já estão mortos, pois eles não batem mais nos vidros, apenas nos forçam com a cabeça, e principalmente com a boca, uma boca arroxeada, boca de peixe, grudada no vidro.

Muitos dos maridos apanhados na rua já boiam de bruços na correnteza, entre sacos de lixo, verduras podres e montes de fezes que se levantaram dos valões. Os mais fortes ainda tentam nadar, mas seus braços são quase inúteis contra o lodo, o capim e pedaços de panos que se enroscam neles.

Alguns que estavam dentro dos carros-aquário vão conseguindo sair, também na última das suas forças, para morrer na superfície. Ainda que torrencial, a chuva já não aumenta. Martela de forma constante, água sobre água, porque a cidade já não existe. Tudo é um imenso rio marrom e a cidade ficou embaixo. Acima, está o lixo, a água escura de lama, os corpos emborcados dos maridos-peixe.

***

É só depois que a chuva arrefece. É só depois que ela se transforma nessa lenta garoa. É quando se pode ver melhor.

E varrendo com os olhos toda a superfície da água, não se percebe um só topo de edifício ou torre de televisão, nada a não ser a água barrenta, o lixo e os corpos dos maridos boiando, já um pouco inchados. O céu vai lentamente clareando outra vez, ainda opaco, cinza, como que refletindo a tonalidade suja da água, mas um céu novo.

E ao longe, como que saindo de trás da linha do horizonte, uma pequena mancha vem crescendo.

Vem se aproximando com lentidão excessiva, entre o lixo e os corpos. É um bote, um fragilíssimo bote de madeira que seu condutor traz com remadas esparsas. Vem de pé, uma figura magra, que passa com dificuldade o remo de um lado para o outro a fim de corrigir a rota.

Tem um lenço negro na cabeça e é uma mulher. Ela tem o olhar concentrado em cada corpo que passa roçando o casco do bote. Às vezes segura um deles pela camisa, vira-se com dificuldade e quase desequilibra-se, puxa pelo braço o corpo que a correnteza vai carregando, puxa-o para bem próximo do barco, segura-o pelos cabelos e ergue seu rosto. Então, com um suspiro, devolve o corpo à correnteza e fica olhando ele se afastar, às vezes lento, às vezes girando em torno de um eixo imaginário que lhe cruza o umbigo, às vezes sofrendo os ligeiros movimentos e acelerações de um redemoinho. Ela olha o corpo se afastar e logo retoma sua trajetória. É assim que ela vem, vem no seu barco, passa por inúmeros corpos, detém-se num e noutro, e vem.

Lá vem a mulher, vem sóbria e triste, vem para buscar alguma coisa que está perdida. E que ela busca em cada corpo que passa boiando ao lado do seu bote. De repente ela se agita no barco, enxerga a alguns metros um corpo que lhe é familiar demais. Aqueles braços, aquelas costas, aqueles cabelos espalhados em torno da cabeça como uma medusa negra que se move ou se deixa mover no músculo das águas. Ela rema com desespero e quase vira o barco na ânsia de chegar até ele. Não pode deixar passar aquele corpo. Rema num esforço máximo até que o alcança e consegue puxá-lo pelo tornozelo, quando a correnteza já ia levando-o para sempre. Ela o traz para o lado do barco e vira o corpo e vê que, sim, é seu marido. Sem nenhum instante de raciocínio ou mesmo de emoção, puro instinto, a mulher segura-o pelas axilas e começa a puxá-lo para dentro do barco. É uma operação difícil e perigosa, e que demora bastante. O corpo inchado pesa mais do que o normalmente pesado corpo do marido e ela é obrigada a descer na água para empurrar suas pernas para cima. Depois volta a subir no barco, desvira o corpo do seu marido e olha para os lábios roxos, a boca escura, de onde pende um ramo de capim embarrado. Ela limpa seus cabelos do excesso de lama, livra-o da camisa que é um lodo só e vê que ele tem um ferimento na altura do baço, um rasgo escuro que, quase imperceptivelmente, se abre e se fecha.

Ela beija sua boca e volta a apanhar o remo. Põe-se de pé na popa do barco. Que lentamente vai.

Amilcar Bettega

Eu-quero-um-PUG!

2009-04-24T17:47:00.004-03:00

Leite Derramado

2009-04-14T19:37:00.002-03:00

Também, com esses olhos, quem resiste?

Pillow Fight

2009-04-04T23:48:00.002-03:00

"O tempo faz tudo valer a pena, e nem o erro é desperdício."

RONDÓ DE MULHER SÓ

2009-03-31T13:51:00.002-03:00

Estou só, quer dizer, tenho ódio ao amor que terei pelo desconhecido que está a caminho, um homem cujo rosto e cuja voz desconheço.

Sempre estive duramente acorrentada a essa fatalidade, amor. Muito antes que o homem surja em nossa vida, sentimos fisicamente que somos servas de uma doação infinita de corpo e alma.

O homem é apenas o copo que recebe o nosso veneno, o nosso conteúdo de amor. Não é por isso que o homem me atemoriza, quando aqui estou outra vez, só, em meu quarto: o que me arrepia de temor é este amor invisível e brutal como um príncipe.

Quando se fala em mulher livre, estremeço. Livre como o bêbado que repete o mesmo caminho de sua fulgurante agonia.

A uma mulher não se pergunta: que farás agora da tua liberdade? A nossa interrogação é uma só e muito mais perturbadora: que farei agora do meu amor? Que farei deste amor informe como a nuvem e pesado como a pedra? Que farei deste amor que me esvazia e vai remoendo a cor e o sentido das coisas como um ácido? É terrível o horror de amar sem amor como as feras enjauladas.

É quando o homem desaparece de minha vida que sinto a selvageria do amor feminino. Somos todas selvagens: são inúteis as fantasias que vestimos para o grande baile. Selvagem era a romana que ficava em casa e tecia; selvagens eram as mulheres do harém, as mais depravadas e as mais pudicas; selvagem, furiosamente selvagem, foi a mulher na sombra da Idade Média, na sua mordaça de castidade; mesmo as santas - e Santa Teresa de Ávila foi a mais feminina de todas - fizeram da pureza e do amor divino um ato de ferocidade, como a pantera que salta inocente sobre a gazela. E selvagem sou eu sob a aparência sadia do biquíni, olhando a mecânica erótica de olhos abertos, instruída e elucidada. Pois não é na voluntariedade do sexo que está a selvageria da mulher, mas em nosso amor profundo e incontrolável como loucura. O sexo é simples: é a certeza de que existe um ponto de partida. Mas o amor é complicado: a incerteza sobre um ponto de chegada.

Aqui estou, só no meu quarto, sem amor, como um espelho que aguarda o retorno da imagem humana. O resto em torno é incompreensível. O homem sem rosto, sem voz, sem pensamento, está a caminho. Estou colocada nesse caminho como uma armadilha infalível. Só que a presa não é ele - o homem que se aproxima - mas sou eu mesma, o meu amor, a minha alma. Sou eu mesma, a mulher, a vítima das minhas armadilhas. Sou sempre eu mesma que me aprisiono quando me faço a mulher que espera um homem, o homem. Caímos sempre em nossas armadilhas. Até as prostitutas falham nos seus propósitos, incapazes de impedir que o comércio se deixe corromper pelo amor. Quantas mulheres traçaram seus esquemas com fria e bela isenção e acabaram penando de amor pelo velhote que esperavam depenar. Somos irremediavelmente líquidas e tomamos as formas das vasilhas que nos contêm. O pior agora é que o vaso está a caminho e não sei se é taça de cristal, cântaro clássico, xícara singela, canecão de cerveja. Qualquer que seja a sua forma, depois de algum tempo serei derramada no chão. Os vasos têm muitas formas e andam todos eles à procura de uma bebida lendária.

Li num autor (um pouco menos idiota do que os outros, quando falam sobre nós) que o drama da mulher é ter de adaptar-se às teorias que os homens criam sobre ela. Certo. Quando a mulher neurótica por todos os poros acaba no divã do analista, aconteceu simplesmente o seguinte: ela se perdeu e não soube como ser diante do homem; a figura que deveria ter assumido se fez imprecisa.

Para esse escritor, desde que existem homens no mundo, há inúmeras teorias masculinas sobre a mulher ideal. Certo. A matrona foi inventada de acordo com as idéias de propriedade dos romanos. Como a mulher de César deve estar acima de qualquer suspeita, muito docilmente a mulher de César passou a comportar-se acima de qualquer suspeita. Os Dantes queriam Beatrizes castas e intocáveis, e as Beatrizes castas e intocáveis surgiram em horda. A Renascença descobriu a mulher culta, e as renascentistas moderninhas meteram a cara nos irrespiráveis alfarrábios. O romancista do século passado inventou a mulherzinha infantil, e a mulherzinha infantil veio logo pipilando.

O tipos vão sendo criados indefinidamente. Médicos produzem enfermeiras eficientes e incisivas como instrumentos. Homens de negócios produzem secretárias capazes e discretas. As prostitutas correspondem ao padrão secreto de muitos homens. Assim somos. Indiquem-nos o modelo, que o seguiremos à risca. Querem uma esposa amantíssima - seremos a esposa amantíssima. Se a moda é mulher sexy, por que não serei a mulher sexy? Cada uma de nós pode satisfazer qualquer especificação do mercado masculino.

Seremos umas bobocas? Não. Os homens são uns bobocas. O homem é que insiste em ver em cada uma de nós - não a mulher, a mulher em estado puro ou selvagem, um ser humano do sexo feminino - o diabo, a vagabunda, a lasciva, o anjo, a companheira, a simpática, a inteligente, o busto, o sexo, a perna, a esportista... Por que exige de nós todos os papéis, menos o papel de mulher? Por que não descobre, depois de tanto tempo, que somos simplesmente seres humanos carregados de eletricidade feminina?

(O amor acaba: crônicas líricas e existenciais - Paulo Mendes Campos)

É preciso dizer que te amo

2009-03-29T22:12:00.002-03:00

Chega dessa pasmaceira, dessa covardia amorosa. Se vocês soubessem o que elas andam falando por aí... Horrores a vosso respeito. O pior é que elas estão cobertas de razão. Vocês estão sendo tachados de frouxos, rascunhos de homens. Prestem atenção, amigos, faz sentido o que elas dizem. A maioria de vocês corre delas ao menor sinal de vínculo, logo após a primeira manhã de sexo.

O que é isso, companheiros? Fugir à melhor das lutas? Nem vou falar na falta de educação do dia seguinte. Ora, mandem nem que seja uma mensagem, seus preguiçosos, ordinários. O que custa um telefonema? Afinal, vocês querem ou não dar seqüência à história? Ora, depois daquela intimidade toda! Um mimo em palavra: "Foi ótimo, noite linda!".

Amigos, vocês estão errando ao pensar que elas querem urgentemente levar vocês ao altar. Bom, algumas sim, mas vocês não podem generalizar. Muitas vezes, elas só querem uma noitada boa! Por será que vocês só exigem segunda chance quando brocham? Ah, eis o ego do macho ferido.

Sim, muitas querem uma história com firmes laços afetivos. Primeiro que esse desejo é legítimo, lindo, está longe de ser crime, e pode ser ótimo para vocês. Enquanto vocês ficarem com esse medinho, nesse eterno "estou confuso", estão perdendo a chances de viver, no mínimo, bons momentos de felicidade. Afinal, para que estamos nós sobre a terra? Só para morrer de trabalhar e enfartar com a final do campeonato?
Ah, caros amigos, nem só de pão vive o homem!

Mulher não é para ser temida, é para dar o melhor da existência, para completar. Nada melhor do que a lição franciscana do "é dando que se recebe". E até sexo pra valer, aquele de arrepiar, só vem com a intimidade, os segredos da alcova, o desejo forte que impede até o ato que vocês mais odeiam, a velha brochada da qual já falei.

Não há decepção maior no mundo do que a covardia em fugir do que poderia ser os bons momentos da felicidade possível, repito, não a felicidade utópica, mas a felicidade que escapa covardemente entre os vossos dedos a toda hora.

O amor acaba, em qualquer esquina ou estação, depois do teatro, a qualquer momento, como dizia Paulo Mendes Campos, mas ter medo de enfrentá-lo é ir desta para outra mascando o jiló do desprazer e da falta de apetite na vida. Falta de vergonha na cara e de se permitir ser chamado de homem para valer e de verdade.

Acordem, acordem! Usem a inteligência uma vez só, quantos idiotas vivem só!

Triste é viver na solidão...

2009-03-27T22:37:00.014-03:00

Satisfação

2009-03-08T16:01:00.002-03:00

A melhor coisa, após um fim de semana divertido e ensolarado no Rio de Janeiro, é chegar em casa, olhar as minhas coisas e constatar que a vida está exatamente como deveria ser.E eu tô feliz para caramba.

Sexo e amor - a favor dos relacionamentos

2009-02-25T22:16:00.006-03:00

"Estou desiludido com o sexo. Ele, hoje, não passa de uma maneira de usar outras pessoas. Pode ser profundamente prazeroso transar com alguém e não se importar com quem é a pessoa ou que ela é. Se você tivesse crescido nos anos 50, transar dessa maneira teria sido uma rebelião. Parecia libertador. Mas nos anos 80 e 90, a sexualidade virou algo muito instrumental. Você simplesmente usa outras pessoas para se masturbar. E não há relacionamento nenhum. E tudo isso simplesmente me parece narcísico, vazio, sem valor. Nos anos 50, a gente reprimia o sexo. Hoje, reprimimos o amor..."
Hanif Kureishi, em Tenho Algo a te Dizer (Cia das Letras)

A moda é ser trágico

2009-02-09T18:42:00.005-02:00

Por que será que os grandes clássicos são tão pessimitas? Kafta, Schopenhauer, Gramsci, Bauman e, por incrível que pareça, Saint- Exupéry. Todos eles pessimistas por convicção. Autores que "matam a esperança". E, por falar em esperança, sobre o quê estamos falando?

Temos de concordar com uma coisa: os clássicos só se tornaram clássicos porque seus autores não faziam o marketing da democracia de massa. Não escreviam para tornar a vida de seus leitores melhor, mas para não se sentirem só.

Como falsos sentimentos são comuns a todos os homens, logo, quanto mais homens, maior a chance de mentira - razão pela qual desconfiamos de bons sentimentos. Nós, modernos, somos a raça mais covarde que já caminhou sobre a Terra.

Disso concluo que ser pessimista num mundo parasitado pelo Marketing é na verdade um método. Não que o mundo seja mau, mas, no humano, a verdade é uma verdade incurável.

A moda é ser trágico. Três mil anos de moda...

"O otimista proclama que vivemos no melhor dos mundos. O pessimista teme que seja verdade." (James Branch Cabell)

"Sinto-me deveras otimista quanto ao futuro do pessimismo." (Jean Rostand)

"O otimista erra tanto quanto o pessimista, mas não sofre por antecipação." (Fernando Sabino)

"É sempre melhor ser otimista do que ser pessimista. Até que tudo dê errado, o otimista sofreu menos." (Armando Nogueira)

"Cheguei à conclusão de que o otimista achava tudo bom menos o pessimista, e o pessimista achava tudo ruim, menos ele mesmo." (Gilbert Keith Chesterton)

"O otimismo é um cheque em branco a ser preenchido pelo pessimista."
(Carlos Drummond de Andrade)

"Os mais pessimistas de agora foram os mais otimistas de outros tempos. Iam atrás de falsas quimeras. A desilusão frustou-os." (Hu Shu)

"É melhor ser pessimista do que otimista. O pessimista fica feliz quando acerta e quando erra." (Millôr Fernandes)

"O pessimismo é uma filosofia imposta às convicções do observador pelo desalentador predomínio do otimista."(Ambrose Bierce)

"Sou um pessimista pela inteligência e um otimista por desejo."
(Antonio Gramsci)

"Só os pessimistas forjam o ferro enquanto ele ainda está quente. Os otimistas confiam em que ele não esfrie." (Peter Bamm)

"Para não se tornar um tolo, o otimista precisa saber o quanto o mundo pode ser ruim. Apenas o pessimista descobre isso de novo a cada dia."
(Peter Ustinov)

"O homem que é pessimista antes dos 50 anos, sabe demasiado; o que é otimista depois, não sabe o bastante." (Samuel Langhorne Clemens)

"O pessimista é um otimista com experiência." (François Truffaut)

"Pessimista é aquele que acha que já se chegou ao pior. O otimista diz que tudo sempre pode piorar." (Abel Agabenguian)

"Qual é a diferença entre um pessimista e um otimista? Um pessimista acha que as coisas podem piorar e o otimista diz: 'Sim, podem'." (Alexei Pushkov)

"O pessimista pede emprestado problemas; o otimista empresta encorajamento." (William Arthur Ward)

Dos meses que vão passando

2009-02-08T21:04:00.004-02:00

Faz 7 meses que estou neste apartamento, já. O tempo está passando e eu não estou vendo, pois este é o primeiro domingo que fico aqui em casa, à toa. Resolvi limpar a livaria, seprar os livros que vão pra doação, e as revistas que vão para algum consultório médico. Das receitas, estou montando uma pasta. Hum, tem cada delícia nestas páginas! Fico pensando quando é que eu vou poder cozinhar para o meu maridinho na minha casa. Uma casa onde caiba um sofá de 6 lugares, uma cama king size e tenha um fogão. A minha próxima casa, talvez. Quem sabe, com mais alguém?

Mulher de Peixes

2009-02-06T17:16:00.000-02:00

Mulher de Peixe... peixe é
Em águas paradas não dá pé
Porque desliza como a enguia
Sempre que entra numa fria.
Na superfície é sinhazinha
E festiva como a sardinha
Mas quando fisga um namorado
Ele está frito, escabechado.
É uma mulher tão envolvente
Que na questão do Paraíso
Há quem suspeite seriamente
Que ela era a mulher e a serpente.
Seu Id: aparentar juízo
Seu Ego: a omissão, o orgulho
Sua pedra astral: a ametista
Seu bem: nunca ser bagulho
Sua cor: o amarelo brilhante
Seu fim: dar sempre na vista.

Vinícius de Moraes

Sobre mais um ano

2009-01-26T14:50:00.001-02:00

Sair da frente da televisão, festejar, dançar, experimentar coisas novas ou abraçar um estranho. Não tenha medo de recomeçar. Esqueça as notícias requentadas, as dores do velho que agoniza à beira da morte. Os sonhos frustrados, as traições do passado. Afinal, águas passadas não movem moinho. Não se prenda a convenções ou a velhos catecismos inquisitórios. Você foi desafiado a viver. Então, pare de sobreviver.
Você tem a chance de fazer algo, de reinventar. Prefira ser uma metamorfose ambulante, a ter uma velha opinião formada sobre tudo. Quem se rotula, se limita.
Lembre-se, nada será realmente novo se se continua fazendo as mesmas bobagens de sempre. Ano novo deveria chamar-se oportunidade. Oportunidade de recomeçar, de perdoar e ser perdoado, de mudar, de mudar-se, fazer novos amigos, realizar um sonho, fazer uma loucura (sadia), uma viagem, uma maluquice. Algo inusitado, que vc não se esqueça para o resto de sua vida.
Arrisque-se. A vida só se dá para quem se deu.
Comece de novo, mesmo que você tenha errado com as pessoas que você ama. Mesmo que seus amigos tenham abandonado, que Deus não responda às suas orações. Que todos lhe digam que você está acabado, que é melhor desistir. Siga em frente, continue. Você tem um janeiro novinho, um ano zerinho para ser vivido.
Admita que você não tem o controle de tudo, nem todos, e algumas coisas estão além da sua compreensão. Que pessoas legais também morrem, e sapos não viram príncipes. Que fugir nem sempre é a melhor solução e nem tudo termina bem.
Que Roque Santeiro não era santo coisa nenhuma e felicidade é, na verdade, pequenos momentos que desejaríamos que durassem para sempre. Mas não dura. E dia feliz às vezes é muito raro.
Lembre-se, ninguém presta queixa por beijo roubado. E, se tem coisa mais gostosa que beijo na boca, Deus deve ter guardado lá pro céu. As sogras... bem, deixe isso para lá.
Aprenda, como escreveu Shakespeare, a “construir todas as suas estradas no hoje, porque o terreno do amanhã é incerto demais para planos e o futuro tem o costume de cair em meio ao vão”. Depois de um tempo você aprende que o sol queima, se ficar exposto por muito tempo. E aprende que não importa o quanto você se importa, algumas pessoas simplesmente não se importam... E aceita que não importa o quão boa seja uma pessoa, ela vai feri-lo de vez em quando e você precisa perdoá-la, se a ama.
Aprende que a confiança leva anos para ser construída, mas dois segundos para destruí-la, e você poderá fazer coisas em um instante das quais se arrependerá pelo resto de sua vida. Aprende que verdadeiras amizades continuam a crescer mesmo a longas distâncias. E, o que importa, não é o que você tem na vida, mas quem você tem na vida.
Talvez você tenha filhos, talvez não. Talvez você faça aquela viagem, talvez não. Talvez voc~e encontre o grande amor da sua vida, talvez não. Talvez todos o chame de louco e, quem sabe, talvez não. O que importa mesmo é que você não desistiu, e tentou, insistiu e não teve medo de recomeçar. Como cochichou Drummond, “para sonhar um ano que mereça este nome, você, meu caro, tem de merecê-lo, tem de fazê-lo novo. Eu sei que não é fácil, mas tente, experimente. É dentro de você que o Ano-Novo cochila, desde sempre!

Gerson Borges

Natal é...

2008-12-19T13:39:00.000-02:00

EMANUEL.

Feliz Natal a todos ;-)

Coisa estranha

2008-12-17T15:41:00.003-02:00

De repente, bateu uma saudade tão grande! Mas eu sei que tenho de me controlar, não é momento para isso. A fila já andou.

Everybody's looking for something

2008-11-24T17:02:00.002-02:00

Mas cansei de tentar saber o quê. Peço alta da terapia?

What about Austria?

2008-11-24T12:04:00.004-02:00

E, em meio ao filme, ele pegou a minha mão. Louro, alto e olhos azuis, por um momento achei Viena interessante... Mas, em casa, saí na varanda e fiquei olhando para a Nove de Julho. É, acho que nunca estive tão apaixonada por São Paulo como agora.

Ex Toto Corde

2008-11-19T16:19:00.001-02:00

Deus meus,
ex toto corde poenitet
me omnium meorum peccatorum,
eaque detestor, quia peccando,
non solum poenas a te iuste
statutas promeritus sum,
sed praesertim quia offendi te,
summum bonum, ac dignum qui
super omnia diligaris.
Ideo firmiter propono,
adiuvante gratia tua,
de cetero me non peccaturum
peccandique occasiones
proximas fugiturum.
Amen.

Sem solidão diante de um prato de ostras

2008-11-04T11:21:00.002-02:00

Eu nunca gostei de comer sozinha, mas agora que resolvi morar só, já estou me acostumando à idéia. Afinal tudo é questão de percepção. Se você se sente culpado, e um idiota sentado à mesa sozinho, é terrível. Mas se você encara a situação como um privilégio – afinal, a sua companhia poderia ser um tremendo chato, irritante e inconveniente – pode ser delicioso.

Estava em Ubatuba, faminta e solitária, e além do ponto da sociabilidade. E, sem que desse conta, passei diante de um bar que tinha um balcão, pouca luz, e um imenso cartaz: ostras frescas. O lugar perfeito, longe de mesas e toalhas e dos casais que jantavam à luz de velas. Só eu e a garrafa de chardonnay: que casal perfeito!

Quando o prato de ostras chegou, fiquei feliz por estar sozinha. Uma coisa tão pura e cintilante como uma ostra crua exige muito da nossa atenção.

Você precisa cheirá-la, para sentir a brisa do mar, o som das gaivotas e das ondas quebrando. Tem de tirá-la da concha com cuidado e delicadeza, temperá-la com limão, levá-la à boca, para sentir sua refrescância e, depois, deixá-la escorregar pela garganta, entregando-se totalmente à voluptuosidade daquele momento. Ah, que sexy.

Depois que o prato acabou, e a garrafa secou, pensei que há algo docemente decadente em ser uma mulher de 30 anos, charmosa e solteira, apreciando um prato de ostras em seu leito gelado. Por que é bom entregar-se a pequenos e deliciosos prazeres.

Mesmo desarrumada e frenética, de chinelos e sem boas maneiras, com as mão ensopadas e o rosto melecado, sai daquele bar com a sensação tão boa de felicidade. Satisfeita e realizada tanto como uma criança de 6 anos quando calça os sapatos de salto alto da mãe e fuma cigarros de chocolate...

É assim que se faz

2008-10-29T19:03:00.003-02:00

"Não se aprende, Senhor, na fantasia,
Sonhando, imaginando ou estudando,
Senão vendo, tratando e pelejando."
CAMÕES - "Os Lusíadas" - Canto décimo - CLIII

... E foi assim que nasceu o Prova dos 9, o blog que acabei de criar para a imais9prumo. A idéia é que o blog funcione como uma ferramenta de comunicação da agência com o mercado, apresentando cases, estratégias e o dia-a-dia da agência.
Visitem: http://www.imais9prumocomunicacao.blogspot.com/

Por quê?

2008-10-27T21:37:00.002-02:00

Atrás de todo homem interessante sempre tem uma EX-MULHER? É, só pode ser um erro de target.

Saudades...

2008-10-26T00:23:00.004-02:00

..Dos tempos em que andei por aí.

Abuso dos Jardins

2008-10-22T14:14:00.005-02:00

Pé, mão, depilação e retoque das sobrancelhas, no salão de frente de casa: R$ 150! É o fim! Quase pedi para que me devolvessem os pêlos!

Primavera

2008-10-21T21:47:00.002-02:00

"Não sei dizer o que há em ti que fecha e abre,
Só uma parte de mim compreende que a luz dos teus olhos
É mais profunda que todas as rosas...
Ninguém, nem mesmo a chuva, tem mãos tão pequenas..."

E só chove. Tá tudo tão melancólico... Cansei!

Sobretudo quando chove

2008-10-19T22:55:00.015-02:00

"Se apenas uma escolha me restasse,
eu levaria o pôr-do-sol,
ou se uma só herança me bastasse,
um rouxinol
que cantasse a dor das distâncias
e curasse essa saudade
a me invadir enquanto eu canto,
sobretudo quando chove.

Se toda a poesia, numa palavra,
eu ficaria com “jardim”
e, um tipo só de arbusto ali se lavra,
o alecrim,
concentrando o cheiro do longe,
acalmando essa saudade
a me invadir enquanto eu canto,
sobretudo quando chove.

E chove, e chove, chove sem parar,
enquanto eu canto, canto,
ao te esperar.

Se cada vez que eu penso no teu rosto,
vento virasse um vendaval,
desabaria o céu com muito gosto,
que temporal!
Tormenta no mar da memória,
rimando com essa saudade
a me invadir enquanto eu canto,
sobretudo quando chove."

The more I know, the less I understand

2008-10-17T22:12:00.003-03:00

I got the call today, I didn't wanna hear, but I knew that it would come/An old true friend of ours was talkin' on the phone, she said you found someone/And I thought of all the bad luck, and the struggles we went through/And how I lost me, and you lost you/What are these voices outside love's open door/Make us throw off our contentment, and beg for something more?/I'm learning to live without you now, but I miss you sometimes/The more I know, the less I understand/All the things I thought I knew, I'm learning again/I've been tryin' to get down to the Heart of the Matter, but my will gets weak/ And my thoughts seem to scatter, but I think it's about forgiveness... Forgiveness/Even if, even if you don't love me anymore/These times are so uncertain, there's a yearning undefined...People filled with rage/We all need a little tenderness, how can love survive in such a graceless age?/ The trust and self-assurance that can lead to happiness/They're the very things we kill, I guess/Pride and competition cannot fill these empty arms, and the work I put between us doesn't keep me warm/There are people in your life who've come and gone/They let you down and hurt your pride/Better put it all behind you; life goes on/You keep carrin' that anger, it'll eat you inside...

EU ESTOU SOFRENDO

2008-10-07T20:52:00.000-03:00

Tá faltando...

2008-09-29T20:03:00.004-03:00

Dinheiro, na minha conta;
Comida de verdade, na geladeira;
amigos, em casa.
Mais, principalmente,
um homem para chamar de meu.
Na minha cama.

Vagabundagem

2008-09-11T13:15:00.000-03:00

Só porque estou revoltada, não vou à terapia hoje.

Pools of sorrow...

2008-09-03T21:56:00.002-03:00

... waves of joy are drifting through my opened mind.

NOTHING IS GONNA CHANGE MY WORLD...

Nothing is gonna change my world...

Nothing is gonna change...

Nothing.

Preguiça rebelde

2008-09-02T11:10:00.006-03:00

"Que rumor é este? O vento sob a porta. E que rumor é este agora? Que anda o vento a fazer lá fora? Nada. Como sempre, nada."
Terra Desolada,T.S.Eliot.

Cá estou a analisar o meu comportamento nos últimos meses. Essa súbita revolta que não consigo entender o que deu causa.

A verdade é que não estou nem aí para nada. Deixei de levar as coisas a sério. Já não me importa mais se as pessoas vão gostar mais ou menos de mim se eu não agradá-las. Não quero ser simpática, nem ter novos amigos.

Não tenho orgulho de mim por isso, mas também não me sinto culpada. Também não quero ser uma pessoa melhor. Não tenho desejos nem ambições. Talvez eu queira ser simplesmente eu.

Não sei o que me fez perder o tesão por tudo. Eu só sei que alguma coisa aconteceu. Algo que me tocou profundo, e me fez seguir o caminho inverso, o da desconstrução.

Não estou deprimida nem infeliz. Só estou com... preguiça? Uma preguiça rebelde.

Diz Rubem Alvez que há, na preguiça, um germe de rebelião. Uma revolta contra uma autoridade que deseja apossar-se do corpo e nos obriga a fazer algo que não estamos com vontade.

Hum... Agora entendo melhor o que o Mick queria dizer quando eu o chamava para sair. Ele sempre tinha preguiça. Uma maneira elegante de dispensar alguém que não interessa. Eu também já fiz isso, talvez com menos sutileza. Sumi, como fazem os cafajestes. Ah, também já disse "Não tô a fim", e depois sumi, um pouco pior, mas também válido para as ocasiões inoportunas.

Este é meu lado sombrio, que tenho desejo de revelar agora. E não tô nem aí sobre o que vão pensar, porque, na verdade, não tenho pretensão de impressionar a ninguém.

Aliás, quem é que vai se importar com tanta bobagem? Aliás, será que eu existo?

Das verdades indiscutíveis

2008-08-29T14:54:00.003-03:00

"A mente que se abriu a uma nova idéia JAMAIS volta ao estado original."
Albert Einstein

De volta ao divã

2008-08-25T09:20:00.006-03:00

Voltei pro Freud. Explico: achei o momento oportuno. Emprego novo, casa nova, vida nova, tanta novidade de uma só vez deve ter uma explicação...

Rebeldia aos 30 anos? Tô um pouco velha para isso. Ou será que estou apenas correndo atrás do tempo perdido? Ou mal vivido? Ou vivido pela metade?

O que eu sinto é que tá na hora de deixar a coisa rolar, em vez de ficar controlando. Autocontrole é uma droga. Não serve para nada. É uma sabotagem, um freio que a gente se coloca para se proteger. E, aí, meu caro, a gente fode tudo.

Por que será que o ser humano tem essa péssima mania de achar que não merece ser feliz? Já reparou? Sempre que a coisa vai bem a gente arruma uma maneira de estragar. Achamos pêlo em ovo, suspeitamos quando a coisa começa a acontecer. Como se a felicidade fosse pecado ou privilégio para poucos.

É por isso que eu resolvi dar um basta. Chega de achar que ninguém é bom o suficiente para mim, chega de achar que devo me proteger das imprevisibilidades. Agora eu quero tomar banho de chuva, quero correr riscos, mesmo que um raio caia sobre minha cabeça. Quero andar pelo estreito, quero fazer a curva em alta velocidade. Quero pagar todas as contas e parar de me preocupar com a Previdência Privada. Que se dane a minha velhice.

Vou aposentar os cartões de crédito, trocar o salto alto pelo par de tênis velho. Quero viajar, quero voltar para casa... Pra MINHA CASA!

Vou cruzar o sinal vermelho, cansei de pedir desculpas. Vou namorar, e não tô nem aí se vai servir ou não depois. Que se dane!

Escolhi tanto e nem por isso as escolhas foram as melhores.
Lamento pelo o que não fiz, e pelo o que não disse. Eu vou ser feliz e isso é uma decisão.

(Sacou por que eu voltei pro divã? Alguma explicação isso tudo deve ter...)

Nem só de pão vive o homem

2008-08-21T00:05:00.003-03:00

Eis que, para botar algo na geladeira, que só tinha meia garrafa de vinho, três potes de sorvete, pão e patê, fui às compras depois do trabalho. Pela primeira vez botei algo considerável na geladeira. Pô, agora entendo por que as pessoas sozinhas não enchem nunca a geladeira. Primeiro, porque estraga. Segundo, porque, sendo sozinho, não dá vontade de fazer nada. Qualquer lanchinho quebra o galho.

Já sei que não vou conseguir ser saudável nesta minha nova fase. Mas me agrada muito a idéia de que a barra de chocolate é só para mim.

Ainda sobre janelas

2008-08-19T14:19:00.003-03:00

Faz sol, 34º. Chego com a minha humilde malinha ao Debret, onde estou hospedada. Putas e pivetes estão nas esquinas, carros e motos rasgasm a Avenida Atlântica buzinando.
Aqui, como na Nove de Julho, em SP, o caos e o barulho me incomodam um pouco. Mas a vista que tenho da praia de Copacabana é impagável.
Ah, como tem sido bons os dias através das janelas.

Entre o Adeus e a Contrapartida

2008-08-17T22:40:00.006-03:00

Tá um pouco estranho. Tem um silêncio, uma solidãozinha. Falta uma televisão. E, ao mesmo tempo, um barulho insistente de carros, motos e ônibus da Nove de Julho que não me deixa dormir. Nem fechando a janela.

A geladeira ainda tá vazia. Eu abro e dá uma deprê. Fito o seu interior, tem alguns frios, patê e um vinho aberto, esperando algo mais interessante que possa o acompanhar. Para passar o tempo, vou para varanda, a vista do 12º andar é bonita. Mas, se olho muito, tenho vertigem. E tem um vento... Zummmmzzzzzzzz. O bom é que a roupa seca rápido.

Sábado vieram os amigos pro Open House, testei o meu Lemon Cherry com muito gelo, ficou bom. Tô feliz, era tudo o que eu queria, a minha casa, a minha independência e meu sossego...
Só faltam as cortinas.

I believe when I fall in love it will be forever

2008-08-08T11:21:00.006-03:00

Dois vizinhos homens e solteiros no meu andar. Ui!

Revirando armários

2008-07-08T09:45:00.002-03:00

Agora que estou encaixotando as coisas para me mudar para o meu apartamento, dei-me conta de algumas incoerências.

Por que eu reclamo tanto de solidão se tudo o que mais quero é a minha independência?"

VAI ENTENDER!

And so it goes...

2008-06-20T17:04:00.001-03:00

"In every heart there is a room
A sanctuary safe and strong
To heal the wounds frome lovers past
Until a new one comes along

I spoke to you in cautious tones
You answered me with no pretense
And still feel I said too much
My silence is my self defense

And every time I've held a rose
It seems I only felt the thorns
And so it goes, and so it goes
And so will you soon I suppose

But if my silence made you leave
Then that would be my worst mistake
So I will share this room with you
And you can have this heart to break
And this is why my eyes are closed

It's just as well for all I've seen
And so it goes, and so it goes
And you're the only one who knows

So I would choose to be with you
That's if the choice were mine to make
But you can make decisions too
And you can have this heart to break
And so it goes, and so it goes
And you're the only one who knows ..."

E por falar em amor...

2008-06-13T22:06:00.006-03:00

Hoje, pós-Dia dos Namorados, eu deveria ter mais o que fazer. Como não tenho, fiquei imaginando o jantar a dois ideal, à meia luz, e a trilha sonora que embalaria a ocasião:

1. Round Midnight - Sonny Rollins
2. Fly Me To The Moon - Nina Simone
3. Let's Get it On - Marvin Gaye
4. Kind of Blue - Miles Daves
5. My Funny Valentine - Chet Backer
6. Sophisticated Lady - Duke Ellington
7. The Suite Urban Theme - Maxwell
8. A Love Supreme - John Coltrane
9. Years Of Solitude - Astor Piazolla e Gerry Mulligan
10. My One and Only Love - John Coltrane and Johnny Hartman
11. Angel Eyes - Clark Terry
12. Equinox - John Coltrane (já deu para sacar que é meu preferido, né?)
13. Half The Perfect World - Madeleine Peyroux
14. She - Elvis Costelo
15. As Time Goes By - Bryan Ferry

Amor faz falta

2008-06-12T20:30:00.006-03:00

"Busque Amor novas artes, novo engenho

para matar-me, e novas esquivanças;
que não pode tirar-me as esperanças,
que mal me tirará o que eu não tenho.

Olhai de que esperanças me mantenho!
Vede que perigosas seguranças!
Que não temo contrastes nem mudanças,
andando em bravo mar, perdido o lenho.

Mas, conquanto não pode haver desgosto
onde esperança falta, lá me esconde
Amor um mal, que mata e não se vê.

Que dias há que n’alma me tem posto
um não sei quê, que nasce não sei onde,
vem não sei como, e dói não sei por quê."

Luís Vaz de Camões

Pose para a Folha

2008-05-19T00:00:00.000-03:00

Ditado

2008-05-12T23:31:00.003-03:00

"Quem ri por último, ri melhor."

E não é que quem inventou isso tinha mesmo razão?

O Veredicto

2008-04-29T23:00:00.006-03:00

Irreparável... Irremediável... Irreversível... Irrevogável... Impossível de impedir ou cancelar... O ponto sem retorno... O final... O derradeiro... O fim de tudo...

Três anos depois, o juri decidiria o destino daqueles dois, que voltariam a estar frente a frente numa acareação que, felizmente, foi evitada pelos advogados de defesa.

Ele, cujos apelos foram totalmente ignorados pelo juri, foi condenado à morte, tendo em vista os danos causados à outra parte em 2005, sendo deportado ao país de origem sem qualquer chance de apelação.

Quanto à moça, dizem que, logo após ter sido proferida a setença, ela cruzou sorridente as portas daquele tribunal, arquivando, de uma vez por todas, os registros daquele passado torturante.

"Lasciate ogni speranza" era a frase dantesca que encerrava, em tinta indelével, aquele veredicto. Da setença não cabe mais nenhum recurso.

I've been thinking about you

2008-04-19T23:14:00.005-03:00

A gente sempre acha que o mundo vai acabar. Mas ainda bem que não vai. Eu juro que tentei desta vez. Escrevi, mais de uma vez. Mas ele não respondeu. Descartou, sumiu. Tô triste, de verdade. Queria que tivesse sido diferente. Mas, enfim, não é a primeira vez que isso me acontece e não vai ser a última. O negócio é seguir tentando. Uma hora dá certo. I Believe!

E sexta passada, na festinha da Dani, tocou Cher, e eu gritei a letra, como se quisesse que ele escutasse. E dancei, dancei, dancei, me acabei de dançar, até não poder mais...

No matter how hard I try
You keep pushing me aside
And I can't break through
There's no talking to you
It's so sad that you're leaving
It takes times to belive it
But after all is said and done
You're gonna be the lonely one

(REFRAIN)
Do you believe in life after love?
I can feel something inside me says
I really don't think you're strong enough, no
(repeat)

What am I supposed to do?
Sit around and wait for you
Well I can't do that
And there's no turning back
I need time to move on
I need love to feel strong
'Cos I've had time to think it through
'N' maybe I'm too good for you

(REFRAIN)

Well I know that I'll get through this
'Cos i know that I'm strong
I don't need you anymore
I don't need you anymore
No, I don't need you anymore
I don't need you anymore

Final feliz

2008-04-14T10:10:00.008-03:00

Nestes tempos líquidos, segundo Zygmunt Bauman, em que não temos controle sobre nada e não há respostas possíveis às nossas angústia e ansiedade desenfreadas, fica cada vez mais difícil entender para onde caminha as relações humanas e os vínculos afetivos.

Estamos sempre circulando dentro de shopping centers, dirigindo em carros blindados, vivendo em condomínios fechados, lutando por atualização constante e acúmulo de conhecimento. Nossas conexões - e não relações - são superficiais e virtuais. Temos medo do outro, o estranho, que, segundo meu professor da pós-graduação, é pior que o inimigo, que é previsível. O estranhamento assusta, porque ele está colocado em outra dimensão cultural.

Não existe mais relação de pacto ou compromisso. As conexões são interesseiras e interessadas - estabelecidas por conveniência, que a gente liga quando quer e desconecta quando ameaça. A indústria do medo faz a gente canalizar a angústia da existência no consumismo, porque, afinal de contas, o sentimento de pertencer a algo ou alguém é uma necessidade inerente à raça humana.

Tentam nos convencer de aquele automóvel ecoturb vai nos dar a tão almejada sensação de bem-estar... E a gente compra, em 100 prestações mensais, pelo enorme prazer de ficar trancados em casa, seguros, sozinhos, sentados, inertes, impassíveis, diante da tevê. Viva o Homer Simpson!

Cresce o racismo, a xenofobia, a intolerância. E todo mundo finge que não entende o por quê das guerras e por que os Estados Unidos, o país mais conservador do planeta, é também o maior produtor de pornografia do mundo.

Aí vem o Gikovate defender, em seu novo livro, a tese de que amor nos tempos modernos é lenda, e que talvez nós, mulheres, tenhamos mais interesse em estabelecer relações estáveis por razões sexuais (não nos divertimos muito com o sexo sem compromisso)e pela idéia antiquada de que casar pode ser um bom negócio. E que os solteiros é que são felizes, porque a solteirice representa a vitória da individualidade... Viva os encalhados!

E assim caminha a humanidade, rumo à esquisitice, na minha humilde opinião.

Descobertas

2008-03-30T16:11:00.004-03:00

Às vezes, a gente precisa de uns chacoalhões para acordar e dar-se conta do tamanho da nossa arrogância. Os últimos acontecimentos têm me mostrado isso: o quanto eu preciso mudar, ser mais humilde, gentil, enfim, simples, como a maioria das pessoas - e eu faço parte da maioria.

A pecha de "patricinha" me fez muito mal, honestamente. Principalmente porque o adjetivo está ligado à alienação, o que definitivamente eu não sou. Decidi, então, que quero ser uma pessoa comum, que trabalha no centro da cidade, usa transporte público e tem de aprender a conviver com as putas, a sujeira, o barulho, a pobreza e as mazelas de uma cidade grande como São Paulo.

Essa experiência tem me feito bem. O metrô é limpo, organizado, rápido e seguro. É bom olhar as pessoas, encará-las, e imaginar o que elas estão pensando, tão cedo. É bom focar as atenções no outro, ainda que o outro seja desconhecido. É bom cumprimentar as pessoas no elevador, ter a quem pedir licença, ter companhia durante o almoço e falar sobre mil assuntos que não trabalho. Parece que nasci para vida...

Agora estou à procura de um alguém para dividir as contas do conjugado que eu pretendo alugar ali na Bela Cintra. Quero assumir o lado paulistano que sempre existiu em mim.

Faz só uma semana, mas tudo é tão novo e fascinante... Por isso eu digo: no fundo, tudo opera para o bem, mesmo que a gente custe um pouco a entender. Estar sozinha, neste momento, também tem o seu por quê. São os meus 30 anos me obrigando a crescer.

Respostas inesperadas

2008-03-25T23:34:00.002-03:00

O mais interessante da vida é que as respostas para as nossas mais angustiantes dúvidas vêm justamente no momento em que tudo fica quieto.

E a amiga se casou. Felicidades!

2008-03-23T23:19:00.000-03:00

Elizabeth Gilbert

2008-03-20T17:41:00.006-03:00

Dentre todas as coisas que me faltam, nada me ressente mais que a falta de um cúmplice. Ah, cansei de ser sozinha. E ainda tem gente por aí que se orgulha de dizer que é sozinho por opção. Ah, tem dó! Vai enganar quem com essa conversa?

Sabe, tenho muita inveja da jornalista Elizabeth Gilbert, que se revoltou após uma separação, largou tudo e foi viajar. Passou um ano entre Bali, India e Itália, comendo tudo -ah, ela engordou 10 quilos - e fazendo absolutamente tudo o que ela tinha vontade. Medo do imprevisível? Dane-se. A gente tem direito de ser feliz, sim. E, se tem gente que prefere ficar sozinho pra não correr nenhum risco, meu... go f**k yourself.

PS.: O livro é divertidíssimo e o capítulo Itália merece atenção especial. Uma ótima continuação para o "Só: Dores e Delícias de Morar Sozinha", que ganhei da Nani e terminei semanas atrás. Dois ótimos manuais de sobrevivência para a mulher contemporânea.

Para os momentos de solidão

2008-03-16T00:18:00.014-03:00

"Tomei um calmante, um excitante, e um bocado de gim"
Chico Buarque, Bastidores

Dizem que, para entreter um devaneio, nada melhor que um bocado de gim.
Daí o sucesso do Dry Martini, drink-tablado dos solitários de plantão, o famoso "água suja com azeitona" que desperta o nosso artista interior: algumas doses e a gente canta, dança, levanta os braços, sobe no placo e faz até strip tease... É, sem dúvida, a melhor invenção de um norte-americano.

Não sei se o que me conquistou foi a aparente simplicidade, o aroma floral e seu sabor inteiro, sem escaramuças. Um drink extremamente seco, com 47º de teor alcoólico - o vinho tem 13º -, incolor e com cheiro de perfume.

Ele é perfeito, eu amo. Só por isso, ele merecia uma página inteira do blog.
Para quem não conhece, segue a receita, retirada do livro "Dores e Delícias de ser Sozinho".

Ingredientes:
2 cálices de gin
1 cálice de vermute seco
1 colher de chá de angostura
4 cubos de gelo
Azeitona verde

Modo de Preparo:
Coloque na geladeira tudo o que é necessário: os copos, o gim, a coqueteleira.
No gelo bem duro derrame primeiro as gotas de Noilly Prat, depois meia colher de café de angustura. Só conserve o gelo, que mantém vestígios muito leves dos dois perfumes, e derrame o gim puro sobre esse gelo. Misture e sirva. Isso é tudo, não há mais nada além disso.

PS.: É preciso que o gelo utilizado seja totalmente congelado, muito duro, numa temperatura de maios ou menos 20 graus abaixo de zero, para que não solte água. Nada pior que um martini aguado. E isso é tudo!

Stuck in a Moment

2008-03-02T22:58:00.019-03:00

Quem é que gosta de esperar? Seja na fila do supermercado ou no estacionamento do shopping lotado em véspera de feriado, a sensação de impotência diante de qualquer problema que não podemos resolver chega a ser torturante. Ela faz pessoas sensatas como eu e você, que não acha brecha na agenda nem para fazer o pipi, perder completamente a compostura.

Seria por isso que estamos ficando tão intolerantes, prepotentes (se o outro não fizer eu mesma faço), ansiosos e neuróticos? Somos desconfiados demais (será que posso confiar no outro?), individualistas demais, práticos demais e pouco afetuosos.

Como me disseram outro dia, estamos nos tornando pessoas de "coração frio e amargo". Obcecados pelo perfeito (já tá pronto, dá menos trabalho).

Eu tô vivendo um momento desses e confesso que ficar em stand by é odioso. Mas devo reconhecer, ainda que frustrante, a minha limitação: não posso resolver todas as coisas quando quero só porque odeio esperar.

Não posso estalar os dedos e encontrar, imdiatamente, outro trabalho mais legal que me garanta o meu salário atual. Não posso pedir ao gênio da lâmpada que pule os meses do calendário e faça 2010 chegar logo, para eu mudar de vez para o meu apartamento.

Pode ser que o eremita com quem saio de vez quando se posicione; pode ser que o emprego dos meus sonhos caia mesmo do céu; pode ser que eu tenha férias definitivas do emprego atual e vá bater pernas em Barcelona; pode ser que a resposta sobre o projeto do livro venha repentinamente da Alemanha; pode ser que amanhã eu acorde em Berlim. Enquanto todas essas questões se resumirem a um enorme ponto de interrogação, só resta esperar. Com serenidade, diria a minha psicóloga, para não enlouquecer.

Mas e vc, está à espera de quê? Um amor, uma cura, um milagre?
Ou vai me dizer que nunca viveu algo assim?

TRINTA ANOS!

2008-02-23T21:26:00.003-03:00

Idade redonda, cardinal, inteira.
Que equivale a três dezenas. Três décadas. Três ciclos completos, que se encerram para dar inicio a outro. Que pode ser outra vez completo ou não - Depende do quanto a vida for generosa com a gente.

Idade-pedaço; metade de cada uma das partes iguais que divide o todo. Porção esquerda da laranja cortada ao meio, e a primeira a ser provada. (geralmente azeda...)

Metáfora que separa a histórias em dois capítulos: o antes e o depois. Tempo que diferencia o novilúnio do plenilúnio; o jovem do velho. Nascimento e morte.

É a parte I que já se foi. E ainda há tanto tempo...

Es war niemals so toll!*

2008-02-18T15:36:00.007-03:00

Tô aqui na casinha deliciosa dos meus pais, na praia, curtindo o ócio deveras merecido.
A Mônica Salmaso, os cachorros e os passarinhos me fazem companhia.
Tá garoando, e eles ficam saltitando sobre os galhos do pé de carambola que minha mãe plantou no quintal, procurando abrigo. E toda a casa tem cheiro de infância, de terra molhada, de banho de chuva.

Olho para o muro e vejo as bicicletas me convidando para uma aventura que eu já nem lembro mais que gosto tem. Exito um pouco, "será que eu devo?" Logo me rendo. E, de repente, percebo que o tempo voou, mas não roubou as lembranças dos meus 8 anos. A vida era deliciosamente melhor naquele tempo. Ah, era sim!

Saí sem destino e acabei percorrendo a orla toda. Duas horas depois bateu uma fominha, entrei num restaurante sem nenhuma pretensão e eis que o menu revelou-se tentador. Massas, frutos do mar e sobremesas de delirar. Não resisti.

"É doce morrer no mar, nas ondas verdes do mar", tá insistindo a santa Mônica Salmaso no meu gravador. É verdade. Es war niemals so toll! *Nunca foi tão bom! ficar de bobeira assim.

Sentei-me no banco da praça para apreciar a paisagem e ali fiquei, folhando revista de decoração e imaginando como é que vai ficar o meu apartamento em 2010. Vai demorar, mas parece que é mês que vem. Nenhuma saudade dos jornais, do noticiário, daquele vidinha medíocre que me tira da cama às 5:20 da manhã. Estou só, "sem ter com quem falar; só com os livros para entreter. Uma rede para balançar, vinho branco para esquecer...", tá me lembrando a santa Mônica, quase rouca.

Fiquei horas ali, nem sei quanto tempo passou. Mas aí a chuva despencou de vez e me espantou daquele delírio tão agradável. Voltei para o meu aconhego; para o balanço da rede e "A Menina que Roubava Livros" que a Mari me emprestou.

Es war niemals so toll...
E já estou com saudades dilacerantes de tudo isso.

Coisas que amo

2008-01-17T22:53:00.000-02:00

Manhãzinha, BR 101 Rio-Santos, sentido Paraty.

Na estrada, apenas um Clio vermelho em alta velocidade.

A motorista tem pressa em chegar.

O destino: Praia da Almada, Ubatuba.

De um lado, Mata Atlântica. De outro, o oceano.

Sol, brisa e água e coco. Só ela, seus livros, e nada mais.

Eis o reoteiro do filme mais esperado dos últimos tempos.

Minhas férias.

Parafraseando o slogan do McDonald's,

AMO MUITO TUDO ISSO.

Ôxi, menino!

2008-01-08T12:01:00.000-02:00

Voltei da Bahia, e o coração quase que fica lá.

Saudade dos acarajés; dos bolos da tia Iris.
Saudades das acácias da fazenda; da pitanga colhida no pé.
Do suco de cacau; do chocolate;
Do clima hippie de Itacaré.

Saudades dos meus primos; das reuniões em família.
Das serestas, das noites na fazenda.

Dos dias de sol na praia; do arrocha tocando sem parar.
Das jujubas. Dos meninos. Da alegria de Matheus.

Saudades da cocada preta. Da macaxeira. Da tapioca.
Saudades do aeroporto. Tantas horas ali esperando...
Ficamos íntimos.

Terrinha inesquecível.
Meu coração é quase soteroponitano.
Quero voltar.

Virada soteropolitana

2007-12-26T12:11:00.000-02:00

Salve Salvador!
Spa para almas taciturnas, santo remédio para personalidades inapetentes.

A capital da Bahia merece ser sempre descoberta e redescoberta, no que tem de permanente e na constante sucessão de novidades.

Não gosta de dendê? Bem-vindo à nouvelle cuisine do Paraíso Tropical, o restaurante que inventou a moqueca com tangerina, sucesso da temporada.
É da brigada antiaxé? Tem de house a salsa nas casas noturnas do Aeroclube Plaza Show.

Quando o primeiro tambor do Olodum ecoa na praça principal, as rodas de samba já assolam os bares. O reggae reverbera pelos becos e o frenesi é tão contagiante que até o mais soturno dos temperamentos acaba requebrando pelas ladeiras.

Blocos se juntam para o ensaio do Carnaval. A paquera toma conta das escadarias do Pelô. As ruas ficam perfumadas pelo cheiro do cravinho, a deliciosa infusão de cravo, cachaça, mel e limão que os baianos adoram.

Se o mar de Salvador não fosse tão morno, a brisa tão fresca e a comida tão especial, isso já bastaria para seduzir os visitantes. É por isso que eu tô indo para lá.

Feliz Ano-Novo!